Мне жаль, что все мои знакомые самоубийцы

Мне жаль, что все мои знакомые – самоубийцы,
     С раскосыми и мертвыми глазами.
            С застывшими навечно голосами,
                С пропахшими сигарным дымом волосами.
Загнившие в фонарных отблесках столицы.

Мне жаль, что их удел – не вечность, нечто ниже,
    Витающее в воздухе терзаний,
         Жизнь начисто лишенная страданий,
                Судьба без капли Божьих предзнаменований.
Они – толпа, что вечно шикнет: «тише!».

Мне жаль, что я для них герой без права покаянья,
    Вопрос неразрешенный поколенья,
         Сомнительный оттенок откровенья,
                Пустой оттенок Божьего признанья.
И личность, потерявшая свою судьбу в исканьи.

Мне сгнить в системе кажется похабным, неуклюжим,
    А им – обыденно, рутинно и уныло.
         Им подавай веревку, к ней кусочек мыла,
                Чтоб на один прыжок уж каждому хватило.
А я систему не сломил, но жизнь свою, мой Бог, я не разрушил!..

Я, может, и останусь тем, кто постоянно против,
    Они поднимут флаги вверх, затеют новый бунт.
         Последние слова, причудливые пять секунд,
                Крик в пустоту, а каждый – наглый плут.
Но я такой же. Тот, кто жизнь и душу воедино сводит.