Она

Мне всегда нравилось, как она рисует. Нет, не то чтобы я был в восторге от ее картин. Меня гораздо больше интересовали ее руки. Небольшие худенькие ручки с маленькими, вечно измазанными в краске пальчиками. Я мог часами наблюдать за ее работой. Она не замечала этого. Никогда. Я думаю, в эти моменты она вообще ничего не видела вокруг. Для нее была только бумага, кисть и краски. Для меня – ее миниатюрные, едва ли не прозрачные, ручки.
Картины для нее были Делом Всей Жизни. Да, именно так, с заглавной буквы. Каждый из нас рано или поздно задают вопрос: «А зачем?». И находит свой ответ на этот вопрос.
Ее ответом видимо были как раз картины. Возможно (как это чаще всего и бывает), она ошибалась. Возможно, нет. Время покажет.
Конечно, я тоже задавал себе этот вопрос. Но, то ли время еще не подошло, то ли что-то еще, я не знал ответа. Иногда мне казалось, что цель моей жизни – это смотреть на ее тоненькие ручки, порхающие над очередным чистым листом. Возможно, так оно и есть. Не знаю. Время покажет.