Осень

               
Тихо и грустно. Пустынные улицы усыпаны увядшими кленовыми листьями. Заплаканные окна домов тоскливо смотрят на усталых прохожих. На почерневших ржавых качелях, в старом парке, возле старого фонтана, качалась одинокая осень. Глаза её цвета хмурого утра, были наполнены слезами. Шёлковые, огненные волосы мягко струились по хрупким плечам. И не было у осени памяти. Не было воспоминаний. Не было за спиной огромной котомки упрёков и укоров. И не знала осень про печаль. И не знала осень про разлуку. А отчего-то хотелось ей плакать. Горько-горько. Сильно-сильно. И холодный дерзкий дождь, словно прочитав её мысли, с новой силой осыпал осень тяжёлыми каплями. И не знала осень про любовь. И не знала про нежность. А отчего-то вдруг улыбнулась, подняла свои стеклянные глаза к небу и встряхнула с плеч своих грусть. И сквозь серые мохнатые тучи скользнул по лицу её яркий ослепительный луч солнца. И встала красавица осень, и закружилась в ворохе красно-жёлтых листьев. И в луже, на сыром асфальте разглядела осень серебристое небо и себя, и старый парк. И подумала, что пора идти дальше. Только вот куда?  Она не помнила. И потому подобрала свои шершавые юбки и пошагала туда, где, как ей казалось она сможет всё вспомнить.А зачем? Зачем? Она не знала.