Мой выбор

       Читаешь? Значит, все-таки открыла его, не испугалась. Ты не удивляйся, что я тебя выбрал. У меня были на то причины. Думаю, так подсказало мое сердце.
       Сейчас пишу эти строки и не знаю: положу к тебе в сумочку незаметно или в карман, а может, прямо сразу к тебе подойду и в руки отдам. Не знаю еще. Но в любом случае ты получишь его, а вот открывать или нет – зависит уже от тебя. Получилось так, что открыла.
       И это хорошо. Потому что хочу рассказать тебе кое-что о себе. Нет, я не собираюсь скидывать на тебя свои проблемы. Они ведь у всех есть. И у тебя наверняка они тоже имеются.
       Так вот, не стану плакаться. Но расскажу немного о чем-то очень важном. То, что волнует меня почти всю жизнь, то, что должно волновать каждого. Но у этого каждого свои мысли. И, разумеется, ты сама должна решить что важно для тебя.
       Будет немного грустно, но не бойся. Пора взглянуть правде в глаза. И смотреть надо на это с улыбкой. Так что ты улыбнись, пожалуйста. Улыбнулась? Хорошо. Так намного лучше.
       Я на улице сейчас. Во дворе. Тут прямо и пишу. То есть, как пишу? Печатаю. Сейчас ведь уже никто не пишет. Не умеют даже. Давно те времена прошли. Это нормально. Мы должны идти в ногу со временем. Печатаем, пишем, – не важно. Вообще нет никакой разницы, русский язык остается тем же.
       Многие не понимают его красоты. Не видят. Но красота есть. Ты только вслушайся в это словосочетание: «прошлогодняя листва». Прочитай его вслух, прочувствуй языком его вкус, дегустируй, как дегустируешь хорошее вино. Такого красивого и вкусного языка больше ни у кого нет. Который способен являть миллион образов, вкусов, запахов в нашем воображении. А ведь это всего лишь словосочетание. Главное: правильно расставить буквы.
       Во дворе рядом со мной сидят старики. Мы на лавке все вместе сидим. Я печатаю, а они играют в домино. Нет, я не старый, если ты так подумала. Хотя в каком-то смысле может быть и так.
       Я вышел сюда, на улицу, потому что не могу больше находиться в одиночестве. Каждый день прихожу домой, в свой холодный дом, и меня никто не встречает. И в том, что я один, виноват только я.
       А тут, во дворе, теплее как-то. Хоть дождливо и темно. Они со мной не говорят. Не обращают на меня никакого внимания. Может быть, даже не знают, что я здесь. Но их общение между собой все равно меня согревает.
       И я не пытаюсь с ними заговорить, потому что не люблю людей. Это покажется тебе очень странным. Но так оно и есть. Я настолько отвык от людей, что стал их почти ненавидеть.
       У меня в квартире все окна занавешены черными шторами. Потому что я ненавижу свет, солнце. И вообще все яркие вещи мне отвратительны.
       Дефо был неправ. Робинзон Крузо не мог так радоваться людям после многих лет одиночества. Это ложь. Уж я то знаю. Десятки лет! Да за такое время он, встретив наконец людей, испытывал бы страх, может, даже ужас, может, даже возненавидел бы их.
       Уж я то знаю. Иногда я сижу в своей темной квартире и думаю об этом. Думаю, что могу превратиться в такого Крузо, до ужаса ненавидящего людей.
       У меня нет причин ненавидеть их?
       Они сидят, играют в домино, харкаются и ругают матом Горбачева, Хрущева, Ельцина и других. А недалеко, совсем близко, играют дети в футбол. Они тоже ругаются и плюются. Подражают старшим. Вот только они не знают ни Горбачева, ни Хрущева. Не знают, что эти подонки страну разворовали и все продали. Они еще не умеют думать по-старчески. Но делают выводы.
       Мы сидим и ждем смерти. Потому что так нам сказали. А еще, потому что делать больше нечего. Ведь больше ни на что не способны, кроме как сидеть и ждать смерти. И поговаривают, что если веришь в Бога, то непременно попадешь в Рай. Это придумали слабые и пугливые люди, которым надо верить, что после смерти что-то есть. Если не верить, то будет страшно. Страшно умирать. Ведь понять что там дальше нашему мозгу не под силу. Так я думаю.
       У меня был друг. Однажды, сидя на кухне, он разговаривал с женой насчет Нового года. Ну знаешь, где провести, с кем провести этот праздник. Извечная проблема.
       И она настаивала на том, чтобы отпраздновать у друзей. «Там будут еще незнакомые люди», - говорила она. Но обещала, что они хорошие, и будет весело.
       А он хотел быть в этот день только с ней вдвоем, ведь это семейный праздник. Он хотел уехать в деревню, сидеть с ней у печки, пить вино. Только с ней, наедине.
       И она его не слушала. Слышала, но слушать не хотела. Она спрашивала: «Какое мне платье надеть? Красное или синее?». А он просто хотел доказать ей, что он романтик. Что он ее любит. Но не смог. Он достал из кармана пистолет. И прежде чем она догадалась что он собирается сделать, было поздно. Парень отвернулся в сторону, чтобы не обрызгать жену. И нажал на курок. Только стену испачкал и ее новые платья.
       Это был мой друг. Хороший человек. Романтик. Любил свою жену. А она на похоронах сказала, что он просто спятил.
       Я не верю в настоящую любовь. Наверное, потому что никогда ее не испытывал.
       Но у меня есть мечта. Встретить девушку, которая скажет: да, это прекрасно – сидеть в поле, в огромном чистом поле, да, на зеленом лугу, закопавшись в стоге сена, да, вдвоем. Целый день смотреть из стога на мир, который принадлежит только нам, только для нас этот закат, эта трава. Этот дождь льет с небес только для нас. И только нас этот стог сена защищает от дождя. Весь мир – наш.
       Если ты знаешь что такое любовь, скажи мне. Ответь мне, если веришь в нее.
       Пиши на этот адре…