Праздник ожидания праздника

Когда-то давно (да и сейчас, наверное) у меня была книга, которую я принимался читать три или четыре раза, но так и не осилил. Мне очень нравилось её название. «Праздник ожидания праздника», так она называется. Меня всегда радовало предвкушение радости, предновогодние хлопоты и так далее. Может быть это потому, что я был маленьким и не участвовал в поисках варёной колбасы или строгании картошки для тазика «Оливье». Для меня было счастьем прокрасться в промороженную времянку, (где летом живут отдыхашки) и слизать крем с боков «Наполеона» размером с велосипедное колесо. Но это давнишние радости, которые навряд ли повторятся в этой жизни.
Сейчас расскажу, почему я вспомнил про ожидание радости и праздника.
Так получилось, что сегодня мы с женой и её мамой выбрались на пикник. Я стараюсь не употреблять слово «тёща» поскольку наши с ней отношения далеки от анекдотичных. Доехали до конечной остановки и прошли к пруду. Расстелили покрывало, достали бутерброды и пиво с вяленой рыбкой. Я покружил вокруг с детектором (ни одна вылазка на природу не обходится без него). Выковырял из грунта пару консервных банок, выжатый до суха тюбик зубной пасты и гильзу не то от ТТ, не то от MP-40 (в народе «шмайсер»). В общем, мусор. Место негожее, и я пошёл к рыбе и пиву. В процессе поглощения того и другого, я производил натуралистические наблюдения: сойка злобно матюкаясь перелетела поляну и скрылась в лесу; что-то похожее на орла величественно, в три взмаха, проплыло в противоположном направлении и уселось на верхушку дерева; оса долго выбирала из пары вяленых рыбёшек и принялась грызть чухоньку (от воблы и пива отказалась); в недалёком пруду народный хор жабрюков выводит что-то в роде: «по-о-о-ле-е-е, ру-у-у-уско-о-е-е по-о-о-ле-е-е…». Солнце понемногу пошло на посадку. Мы засобирались домой. Выйдя на опушку, я увидел квадратные километры пахоты, подумал о практически свежих батарейках в детекторе и понял, что вот прямо сейчас домой я не хочу. Хорошо, что жена у меня понимающая. Чмокнул её в нос и направил к маршрутке, уж с мамой она не потеряется. Она напомнила про жареную курицу, которая прямо сейчас мариновалась в каком-то соусе. Это был хитрый ход, обеспечивший моё движение в нужном её направлении. И мы расстались, до курицы.
В этом самом месте я как-то поднял 20 копеек серебром, чеканки 1904 года. Приятная, хотя и не слишком ценная находка. Вдоль дроги был виден свежий след плуга. Вдруг ещё чего-нибудь вывернуло? Я пошёл, помахивая прибором. Фольга, пробка… Машина. В смысле подъехала и остановилась. Из заднего окошка высунулись мальчишка и девочка.
- А вы клад ищите?!
- А ты его тут закапывал?
- Неет.
- Ну, тогда, откуда он тут возьмётся?
- А что вы тогда ищите?
- Да что найду, то и моё.
- И чего нашли?
- Сегодня пока ничего.
- А раньше?
- Кран от самовара.
- Ух ты! – и ведь восхищение-то искреннее. Это радует.
- А это разве законно? – это уже папа подключился. Далее короткая лекция о законе, об охране памятников истории и культуры, а так же о том, что на этом пустыре нет ничего, что могло бы заинтересовать граждан археологов. Они хором пожелали мне удачи и укатили ужинать, а я оставил дорогу, развернулся кормой к горам, носом к курице и пошуршал по подросшему покосу. Луна, кем-то надкушенная, поднялась над лесом и осветила мне пространство.
При свете этой добровольной помощницы я углядел в траве пару обломков керамики и свеженькие «раскопушки». Из грунта были аккуратно вынуты кубики «в один штык». Сам такие нарезаю обычно. Дабы не нарушать вселенскую гармонию копачей-неофитов обматерил про себя. Дети, убирайте за собой! Почему «неофитов»? Потому что матёрый копач за собой следов не оставляет, а тут мало того, что ямки не зарыли, так и пробки водочные, честно добытые из грунта тут же в отвале побросали. Если вдруг кто из них набредёт на этот текст: убирать за собой нужно не только и не столько из эстетических соображений (я понимаю, что вам глубоко по фиг мои переломанные, не дай Бог, ноги). Ребята, вы палите свои угодья и бесите аборигенов. А оставив выкопанный мусор на поле, вы потом найдёте его во второй и третий раз. Буратины вы злобные.
Быстренько проскочив дырявую лужайку, я повернул вправо, к дороге. Мимо левого уха просвистело что-то похожее на ястреба и скрылось в темноте. Ночные полёты… блин. Вот и дорога снова поворот, но уже налево. На фоне тлеющего заката роятся летучие мышки. Можно легко сбить лопатой… Будет пищать и ползать по просёлку. Скотство. Нехай летают. Под катушкой что-то пискнуло. Сигнал устойчивый +21. Хм… Оказалась пистолетная гильза. Сунул в мешок для мусора, не фиг ей тут делать. По правому борту надвинулась тень. Дерево. Когда-то тут были сады. Теперь всё выкорчевали, а этого лишь обрезали на высоте человеческого роста. Грецкий орех в полтора обхвата у корня. Сила жизни – великая вещь! Из обрубка во все стороны рванулись ветви, и стоит посреди голого поля могучее дерево, похожее на одуванчик, но всё ещё живое. И ещё сто лет стой.
Дорога круто сворачивает к посёлку. Я некоторое время следую за ней, но там впереди светят фонари и лают собаки. Цивилизация… Предпочитаю её следы. Пройдя сколько можно, снова схожу с дороги. Но тут уже не покос. Тут как в песне: трава по пояс. Попробовали бы «Песняры» тут попеть. Мало того, что трава – местами ежевичные кусты и всё по верху затянуто каким-то вьюнком. Путаюсь в этой флоре всеми четырьмя плюс детектор с лопатой. Темень уже как у негра… за пазухой. Едва осилил тридцать метров. Остановился передохнуть и в шаге позади меня ПЫХ!!! ФРРРР!!! Что-то выстрелило в небо. Здоровенный (с индейку) фазан. Иоп тую мэмэ!!! Перепугал, хоть памперс меняй. На хлеб. Всё что могло – дыбом встало. Даже лопата. Прикинув сколько ещё так продираться до, маячившей впереди, лесополосы, и мрачно вспомнив о где-то тут, зловредно притаившейся в темноте, дренажной канаве, я пополз обратно к фонарям и собакам. Околицу посёлка я прошёл, не заострив ничьего внимания. Оставался крайний дом. Ага… Две какие-то псины решили показать, что не зря чаппи трескают. Подняли такой гвалт. Я быстренько пересёк какой-то огород (кажется бахча чья-то) и хотел было нырнуть в кусты. Вот тут-то меня и подловила дренажная канава. Хорошая, качественная, по плечи где-то. Спасибо тебе, жаркое лето, что выпило сей ухаб до суха, но камыш сухой трещит в ночной тиши – аж уши режет. А барбосам-то и радость, прицельно гавкают. Вышел мужик, сперва шикнул на псин, но потом услышал мою «поступь» и попытался меня высмотреть. Я решил, что если начну ховаться, то будет зело подозрительно сие и изобразил секача, идущего кратчайшим путём за фермерской морковкой. Толи мужик доверчивый, толи секач я удалой, но за мной ни кто не пошёл. Камыш с ямой таки кончились, и я вывалился на простор недавно забороненного поля. Это поле меня давно смущает. К селу близенько и, если верить источникам было тут дельце у казаков с черкесами. Году так в 1700 затёртом. Проверим на содержание свинца в грунте – пульки могли уцелеть.
Фиг! Свежая пахота забралась ко мне в кроссовки и ни в какую не желает вылезать. А в самой пахоте лишь редкие гвоздики проскальзывают. Вот что значит – «чистое поле»! Видимо не тут геройство учиняли. Вообще ничего нет. Даже мусора. Снова встретил канаву. Но связываться не стал – обошёл. Ну её, хрусткую. Собаки так и голосят, ещё бы – такой кабан ушёл! От поля осталось метров пятьдесят, а там виноградники и финишная прямая домой. Вон уж и огоньки сквозь лесополосу подмигивают: про курицу-то не забыл? Помню, как же.
ДИНЬ! +67!! Красиво… Сигнал чёткий, вверх-вниз не елозит. На чебурашечную пробку не похоже. Рыть, рыть, копать! Вырезал кубик грунта. Вынул. Возле ближнего дома кто-то смачно плюнул с балкона. Так… На сегодня это крайняя лунка. Уложив детектор, подношу к катушке пригоршни земли. Какой чернозём! Ага, вот тут. В кулаке. Монета! Судя по сигналу – серебро. Хе-хе! Быстренько обвёл вокруг детектором, но на сегодня и так хорошо. Темно, а кружок в земле весь, как ни старайся не разглядишь, чем тебя осчастливили. Ладно, дома разберёмся. Либо империя, либо ранние советы. Всё, инструмент в чехол и на запах курицы – бегом.
И вот пока нёсся по ночному винограднику я всеми фибрами души чуял, что праздник уже практически наступил, но, было боязно спугнуть его, а вдруг это «ходячка» или поздние советы. Да нет же - сигнал верный был. Кажется, даже рыбакам не доводится испытать подобного. Ведь если рыба в садке, то чего маяться – карауль следующую. Дотерпел я только до лифта и при свете вынул из кармана свою находку.
15 копеек 1924 год. Пролетарии всех стран – соединяйтесь! Серебро. Милые вы мои пролетарии. Свершилось…

Цена этой монеты по каталогу – 100 рублей. На проезд 30, да батарейки 40. Чистый навар мог бы получиться – 30 рублей. Идиотизм? Да ну ХСН! Я уже весь жду следующего праздника…

17 сентября 2010