Недописанное письмо

Да, романтичнее (читай: правдивей) было бы пить сейчас не минеральную воду, а джин без тоника из горла. И писать тебе не по-русски (иначе ты никогда не поймёшь), а хотя бы по-английски. И плевать, что английский мне второй родной.
Да, и писать тебе - писать непременно на плотной бумаге, вынутой из принтера. Ослезить бумагу. Кусать ручку, а не танцевать пальцами по клаве.
Закрывать глаза и качаться в ритме со своей болью и печалью, захлёбываясь джином, закурить вторую сигариллу, вылить на голову минералку, дать туши, слезам и минеральной воде как следует пропитать лист бумаги, прежде чем писать тебе...
Да, так было бы романтичнее. Но на самом деле я уже убила свой организм тобой настолько, что сижу на диете не для того вон чудесного короткого платья, а чтобы не корчиться в муках тела, готового проститься с жизнью. Уставшего тела, затюканного неуспокоенной, иссушённой душой. Ведь ты этого хотел, правда? Ведь этого? Ведь это много проще, чем раскрыть рот и пошелевелить языком, сказать, что никогда не любил меня и не любишь?
Три года впустую, три года на грани: то покрываясь испариной от надежды на прикосновение, то отчаянный нырок в прорубь ужаса, что ты не так поймёшь. Ни одного спокойного дня кроме тех, когда я верила, что могу слезть с этой любви к тебе, как с иглы, в любой миг. О да, я понимаю наркоманов. Ведь на следующее утро меня ждала ломка. Через сутки я уже была там же - распластанная, раскрошенная, сломленная я под маской улыбчивой девочки, всегда держащейся в руках. В этот миг моё тело, наверное, и начало подгрызать само себя.
Да, это было романтично. Я очень красиво убивалась по тебе в прямом смысле слова, а ты очень готично держался в стороне, наблюдая за процессом. И ладно бы был бы в тебе какой злой гений - но ведь ты обычный человек, которым правят страхи...
Да, так было бы романтичнее - джин без тоника из горла, тонуть в сигаретном дыме. Но какая разница, что пить, когда боль не становится слаще, а грань между разумом и бредом становится тоньше вне зависимости от роста градуса?
Ты - мой наркотик. И это уже нихрена не романтично. Когда любовь начинает убивать по-настоящему - это уже не смешно.. Это страшно.
Гораздо страшнее видеть пьяные, но трезвые глаза, изрезанные красными змеями бессонницы, когда пьёшь минералку, чем самые мерзкие содомии в чаду сигарет и джином в зубах...
Да, писать тебе так было бы гораздо романтичнее. Поэтому это письмо никогда не будет тебе написано, даже если душа выслаивается словами из пальцев, собирается в занятные иероглифы в танцевальных па на клавиатуре. Ты просто никогда этого не поймёшь...
Да, это было бы романтичнее...но умирать из-за тебя так красиво...нереально...