Он их не слышит, он творит,
Художник вышел из толпы.
В словах нет силы для любви,
В его холстах горят мечты.
Сложилось так, что он немой,
Но все, что чувствует душа,
Любовь, желание, огонь -
Все в красках будничного дня.
Его любовь... Она пришла,
Стоит и смотрит средь толпы,
Как серость, мрачность бытия
Приобретает вновь черты.
И в каждый день она все ждет,
Но он не скажет ничего.
Его любовь в холстах живет,
Понять ей это не дано.
Она такая, как подруги,
Что сплетничают за углом,
И сколько в жизни поцелуев
Их ждет в квартале боевом.
Увы, в любви им не родниться,
Ему осталось серость дня
Запеленать с душой в зарницы,
И ждать, когда придет она.
Художник
© Copyright: Антоника, 2010
Свидетельство о публикации №210112600211
Свидетельство о публикации №210112600211
Рецензии