Та, что нарушила священные сны мистера Генри

Судорожный стон и голова мистера Генри снова с шумом плюхнулась на подушку.
«Завтра, завтра я точно поднимусь и выскажу всё, что я о ней думаю! Тоже мне, нераскрытый талант» - пробормотал он.
Вот уже четвертую ночь мужчина не мог уснуть, его сон постоянно прерывался странными звуками, доносившимися с верхнего этажа. Его уже четвертую ночь подряд в одно и тоже время будило звучание мерзкого женского сопрано. Кажется он знал мелодию, которую напевала неизвестная, но исполнительница настолько фальшивила, что мужчина не мог точно утверждать, что это действительно была та самая. Возможно, она пыталась спеть что-то вроде «Ave Mariа», но нельзя было исключать и той мысли, что она просто завывала от боли или еще чего-либо.
Мистер Генри представлял себе, как средних лет женщина, чуть полная, с утомленными глазами, уставшая после ночной смены подходит к окну и глядя на Луну, завывает свою жуткую песню, уповаясь мечтами о светлом, но несбыточном будущем. Простая обыкновенная среднестатестическая девица, работающая в какой-нибудь забегаловке, может даже в стриптиз-клубе, хотя и врятли, однако, как иначе объяснишь столь поздное возвращение с работы?
Наверняка она была новой квартиранткой миссис Виг, та давно уже оглохла и ни черта не слышала.
«Видимо поэтому, больше никто не жалуется на ночную бесплатную оперу по принуждению» - подумал про себя наш герой.
Миссис Виг сдавала пустующую комнату кому попало, лишь бы вовремя приносили плату. Не дай Бог, им просрочиться на один день, она не принимала никаких отказов и тут же вышвыривала их на улицу. А если они не уходили, грозилась вызвать миллицию. И вызывала.
«Что ж, это значит, что скоро и она вылетит отсюда» - с некой долью злорадства подметил мужчина. - «Видимо новая постоялица не знает, насколько звукопроницаемы эти стены.»
Хоть при покупке квартиры агенты по недвижимости и уверждали, что здание «на века», а стены толстые и изолиют жителей дома друг от друга.
«Проклятые подхалимы!»
Мистеру Генри отчаянно захотелось получить здоровый восьмичасовой сон. Тяжелые веки смыкали глаза, разум был готов перенести его страну грёз, но слуховые рецепторы, воспринимая посторонние звуки, не давали ему окончательно провалиться в сон. Он выругался. Через пару дней, мистер Генри собирался окончить свое лучшее (как ему казалось) детище и отнести в местный журнал, где если ему повезет, он будет опубликован. Да, наш герой был начинащим писателем. И то, что он не выспится, а завтра не сумеет выдавить из себя и пару страниц, угнетало его жутко. Он проклинал себя, за то, что не поднялся к ней сразу, как она разбудила его четыре дня назад. Мистер Генри надеялся, что был не единственным человеком в доме слышавший ее вопли, думал, что возможно кто-то другой успокоит горе-солистку. Однако, этого почему-то не происходило.
«Завтра, завтра произойдет» - пообещал себе он, под «ora pro nobis peccatoribus».(молись о нас, грешных)...
  * * *
Рассекая воздух длинным плащом, мистер Генри решительно поднялся еще на  один лестничный проем. Поднимаясь по последним ступенькам его решительность поубавилась, он начал думать, что ее наверняка (после четвертой-то ночи) уже кто-то предупредил, что и в общем-то не стоит идти, не стоит портить ему отношения с новой соседкой ( к тому же, вдруг она окажется хорошенькой). Он стоял перед дверью шумно втягивая воздух, нервно оглядываясь по сторонам, пытаясь принять какое-либо решение. Он уже практически был готов повернуться и уйти, как в его голове, словно призрак пролетела фраза «ora pro nobis peccatoribus», и он уверенно позвонил в звонок. Раздался довольно высокий перезвон, будто бы колокольчиков, послышались шаги. У мистера Генри засосало под ложечкой. Поправив волосы и поборов в себе еще одну попытку бегства, он начал судорожно покусывать нижнюю губу.
Проскрипел замок и дверь открылась. На пороге стояла девушка, но вовсе не такая какую вообжал себе начинающий писатель. Это была невысокого роста, правильного телосложения латиноамериканка, со смуглой кожей, свойственной людям данной национальности. У нее была длинные пышные волосы, чуть вьющиеся, достающие ей прямо до поясницы, в которые она воткнула какой-то  цветок. Одета она была так же ярко и необычно, на лице выделялись два больших темно-зеленых глаза.
«Что ж  у всех какие-то недостатки» - подумал растерявшийся мистер Генри.
-Могу я вам чем-то помочь ?— спросила она, с явным акцентом, довольно приятным голосом, сильно различавшимся с ночным блеяньем.
-О да! Конечно. Я Генри, ваш сосед снизу. - неуверенно пробормотал он, смутившись.
-Очень приятно мистер Генри. Мое имя Феличия.
-О, какое необычное и красивое имя. Должно быть вы не отсюда?
-Да, я из Перу. Совсем не давно переехала, еще не прошло и недели.
-На постоянное место жительство или по работе? Или к друзьям?
-Мне нравится путешевствовать по разным странам. Жить в них. Пропитываться культурой и обычиями.
-Что ж... Надеюсь вам у нас понравится. Я...вот по какому поводу. Понимаю, звучит нелепо, вы недавно переехали, и было бы разумее, если бы вы просили меня об этом, но всё же... Понимаете, просто... У вас не найдеться немного...соли?
Девушка усмехнулась, но кивнув поманила его за собой.
«Черт, черт, черт! Какая еще соль?? Ах, может это не она вовсе? Должно быть ошибка. »
Они вошли в небольшую квартирку, обои были желтого цвета. Феличия, сказав «Минутку», скрылась на кухне. Мистер Генри бросил взгляд на две двери. Одна из них вела в комнату, которая  находилась прямо над его комнатушкой. Вторая же, совершенно в другом месте. Одна из них принадлежала миссис Виг, а вторая, по видимому прекрасной португалке.
-Вот возьмите. Что-нибудь еще?
-Ага, благодарю. Эээ...-  Мистер Генри был явно в замешательстве. - Я вот, что хотел спросить, вы наверное любите петь? Я ничего не хочу сказать, у вас потрясающий голос, но...
Брови Феличии поползли вверх.
-Я не пою — улыбнулась она.
-Отлично, я так и думал, наверное я спутал. Что ж  спасибо за соль!
-Не за что, приходите, если понадобится еще что-нибудь.
«Дурак, дурак, дурак!» - шептал про себя мужчина.
* * *
Мистер Генри медленно открыл глаза и стараясь не дышать прислушался. Было тихо. Тишина оглушала его. Он просто проснулся, именно в это время.
«Что ж, должно быть она просто постеснялась сказать, но поняла всё и так. Отлично, наконец-то я смогу выспаться и дописать свое творение» - подумал он, хотя и не с такой радостью, с которой должен бы.
  * * *
Мигающий курсор на чистом электронном листе сводил его с ума. В голову не лезли никакие мысли. Он уже стер пару страниц ромала, выпил около литра кофе, скурил пол-пачки сигарет и всё равно ничего не выходило. Он сходил проветриться в парк, купил себе в близжайшей кондитерской пару булочек с кремом, которые он так любил, покормил птиц. И всё равно прийдя домой, он ощущал ту тяжесть нужды и ответственности. «Дописать книгу» - стало его кошмаром, нудной работой. Он ужаснулся этим мыслям и, бросив последний взгляд на холодный экран, захлопнул его с шумом.
* * *
В следующую ночь всё было тихо. Мистер Генри, снова проснулся именно в то время и снова ничего не услышал.
Четко поставив себе цель закончить книгу, он всё таки дописал ее на следующее утро. Но она не понравилась ему. Он нашел ее конец нудным, вполне обыденнным, портящим всю книгу, но решив, что лучше ему уже не написать, он решился всё же отнести текст в журнал.
Вечером входя в дверь своего подъезда он встретил Феличию. Поздоровавшись с ней, он осведомился у нее, как она провела выходные.
-Прекрасно. Я ездила загород погостить у знакомой, только сейчас вернулась. А вы как?
«Так вот оно что!» - подумал он, чуть не произнеся это вслух, надо заметить не сильно огорчившись.
* * *
И конечно же в эту ночь мистер Генри не мог уснуть. И конечно же причиной снова послужила голосившая во всё горло какая-то девушка.(Он до сих пор не мог поверить, что это Феличия). Причем на этот раз пение выдавалось явным акцентом, как будто девушка, знала что ее услышут, хотела еще раз подтвердить, что это именно она пела.
* * *
Через пару дней мистер Генри получил письмо из журнала. В нем ему вежливо отказывали, ссылаясь, на то, что «сама концепция и идея рассказа весьма не дурны, но вот концовка, портит всё впечатление...» и предлагали ее переделась. Писатель был огорчем и зол одновременно, зная на кого вылить все беды, он снова поднялся к соседке, позвонил в дверь и начал шагать из стороны в сторону. Через пару минут дверь открыла Феличия, не давай ей возможности, что-либо осознать он схватил ее за плечи и начал кричать:
-Вы перестаните вопить по ночам или нет??!! Мало того, что я не сплю. Я не могу работать. Из-за вас я не смог дописать свой рассказ, написал его скверно и мне отказали. Из-за вас! Я целых пол-года трудился над ним, а тут появились вы и я все испортил, концовкой, из-за того..из-за того...что вы мешаете мне спать!
-Уберите пожалуйста руки мистер Генри. - холодно отозвалась девушка — Я не знаю, о чём вы говорите, я не пою по ночами, кажется у вас галлюцинации, может вы спите и вам кажется...
-Что думаете, я свихнулся настолько, что не могу уже отличить вымысел от реальности?!
-В любом случае, я не пою. 
Подавленный он отпустил Феличию, пробормотал извинения и угрюмый пошел к себе. Он понял, что ничего не добъется от нее. И хотя, по правде говоря, не она была причина отказа, всё же она мешала ему спать...
* * *
Кажется, это снова была «Ave Maria»...А может и «Ideal»...
* * *
Мистер Генри был поглощен вдохновением, он понял, что не так и чем именно стоило закончить свой рассказ. И как он не додумался до этого ранее ? Спеша, боясь потерять, любую секунду он побежал на почту, боясь дышать опустил заветное письмо и кажется так и просидел у двери, ждя, пока ему ответят.
Конечно же они напечали его рассказ. И даже высказали предположение, о том, чтобы напечатать еще парочку. И мистер Генри начал писать...
* * *
Да, произведения сыпались из него, словно из рога изобилия, головокружительный успех, вдохновение, общественное признание. Как сильно поменялась его жизнь за последние полгода.
Да, он не спал по ночам вот уже полгода, слушал дурной вой, различные композиции, но чаще всего «Ave Maria». Исполнительница особенно полюбила ее и напевала, чуть ли не через ночь. Мистер Генри злился, ходил еще пару раз к Феличии и ничего так и не добился.
-Я не пою по ночам. - всё, что он слышал в ответ.
Шесть бессонных месяцев, шесть счастливых месяцов, шесть месяцев творческого рассвета. И сегодняшняя ночь... Мистер Генри  проснулся бледный и в весь был покрыт капельками пота.
Тишина.
«Может опять уехала?»
Нет, что-то подсказывало ему, что больше он никогда ничего не услышит... Лишь тишину. Гробовую, холодную, чуждую ему тишину. Он не смог уснуть в тишину, она пугала его, он накинул плащ и словно помешанный поднялся в ту самую квартиру наверху. Долго звенел звонок и никто не открывал дверь. Наконец, послышались чьи-то тяжелые шаркающие шаги.
«Это не она..не она» - бормотал он себе под нос.
Дверь открыла миссис Виг, с головы до ног обругав мистера Генри, она, наконец, спросила:
-Что?
-Можно увидеть Феличию?
-Чёртовы любовнички.. Вы видели который час? Я по вашему не заслуживаю здоровый и полноценный восьмичасовой сон? Совсем одурели. Съехала ваша Феличия.
-Как..как съехала? - голос его задрожал.
-Ну вот так взяла и съехала, точнее я ее выпихнула. Представляете не хотела платить. А я с середины месяца предупреждала! Я говорила, ни секунды ждать не буду! А она мне, ну пожалуйста. Пф! Деньги у нее идут, знаю я ваши деньги, были у меня два парня, они жили здесь...
-Спасибо миссис Виг, простите за беспокойство, ради Бога.
-Черт бы тебя побрал!
«И ЧТО ТЕПЕРЬ?»
Вроде стоило веселиться, но он не мог. С грустной улыбкой он лег в кровать, такую пустую и так и пролежал до самого утра.
* * *
Снова этот проклятый мигающий курсор! Куда делось его вдохновение? Какого черта, он больше не может писать...
* * *
...и спать тоже. Уже неделю, ни спать, ни писать. Пропало вообще какое-либо желание что-то делать. В его голове тенью пронеслось «ora pro nobis peccatoribus».
«Вернуть ее, вернуть Феличию. Пусть поет хоть целыми сутками!»
* * *
-Опять пришел? Я же сказала съехала она.
-Куда, куда она поехала?
-Мне почем знать?... А погоди — миссис Виг удалилась в комнату, удаленную от квартиры мистера Генри - вот. - она протянула кусочек газеты с адресом — она постоянно теребила это объявление в руках, я знаю она собиралась арендовать другое жилье. Всё грезила о домике рядом с морем. Только вот чем платить она собралась им, уж не знаю. Наверное, натурой. - и женщина неприятно усмехнулась, радуясь собственной шутке.
-Спасибо вам огромное. А зачем вы его храните?
-Ни черта я его не храню, она, негодяйка, оставила всякий мусор после себя.
-Но постойте, разве это не ваша комната?
-Всё то тебе надо знать! Нет, в этой комнате жуткие сквозняки, я могу и заболеть, именно эту я сдаю. В ней жила твоя ненаглядная.
«Ну что ж, она пела довольно громко, видимо было так громко слышно...»
* * *
Да именно домик, и именно у моря, такой как она хотела... Найти ее не составило особого труда. Вот осталось лишь позвонить в дверь и все будет в порядке... Неуверенным шагом, чуть не упав на ступенях веранды, он поднялся. Сердце его бешенно колотилось. Конечно, она открыла ему дверь. Прекрасная она...
-Мистер Генри? — вскликнула девушка, явно пораженная. - ах.. Как вы меня нашли? Или..вы опять за солью? — и конечно же улыбнулась, теплой мягкой прекрасной улыбкой.
-Феличия! Я просто хотел сказать...Я всё знаю. Я не могу жить без вас. Точнее без вашего пения, не могу спать, не могу писать, ничего не могу! Прошу вас...я знаю у вас проблемы с деньгами, негде жить, я бы мог переехать сюда...или вы туда...я ничего такого не предлагаю, я вас и пальцем не трону...Ну если вы сами не захотите, но...А, черт, что я несу? Прошу вас пойте мне — иначе я умру! - он безумно взволнованный взглянуй ей в глаза и взял за руку.
-Мистер Генри... — неуверенно начала она.
-Да? - он весь затрясся от волнения.
-А...Я правда не против, правда, я могу поехать, но хочу чтобы вы знали...я...я не пою.
Пару секунд он стоял ошарашенный, потом его словно парализовало, он упал без чувств, но перед этим, он наконец-то понял. Это всё была она...Мисис Виг...