Осень. День второй

Однажды я шла по улице.
Не скажу был ли день солнечным или дождливым, лишь про-шеп-чу : особенный.
Я смогла заглянуть в себя.

Там художник приник к окну. Всю ночь он рисовал или бесцельно делал наброски, а руки дрожали мелко-мелко.  Может нервничал от того, что кого-то ждал или идея-иллюзия затмившая все, вьелась в радужку отказывалась послушно сойти на полотно...  а он упрашивал, упрашивал, упрашивал.
Известно лишьодно глаза были красны и слипались.

Художник сел в креслице, весь закутавшись в плед. Чашка чая отогревала замерзший кончик носа,  щеку и естественно руки.

Вы скажите он одинок? О нет! Художник не одинок.
Он рисовал и немножко устал, а на дворе осень, что объясняет задумчивость и грустные сны.

Ему мерещились быстрые шаги, казалось вот-вот дверь отворится и войдет человек, впустит морось и холодный воздух, разом заполнит своим присутствием комнату...

Это не было ожиданием,
лишь вера что никто не придет,
и сладкая мечта, чуть горчившая осенью.

Он знал все наперед, но ему было все-равно: художники - немножко сказочники, те же дети, от которых требуют быть серьезными, а они в тайне достают игрушки.

Художник смотрел на запотевшие окна в домике, уютном и деревянном.
И надо бы включить свет - темнеет.
Но в темноте лучше и тише - слышно себя
и мысли:
"Я не жду. Я не жду"

Это меня ошеломило. Мир вырос во мне, развернулся.  Жизнь моя и не моя так рядышком. Некривое зеркало.
Что нам делать, что нам делать?

Осень дышит в затылок и холодно. Выпью ка чаю и я....