Как я стала взрослой

- А ты разве сможешь ходить на таких высоких каблуках? – причитала мама.
«Ха, - подумала я про себя, - конечно смогу». И, развернувшись на пятках, я продемонстрировала маме все свои модельные способности.
-Да-а-а, - протянула она, когда я через два шага споткнулась. Шмыгнув носом, я гордо поднялась и пошла несколько медленнее. Да, красота требует жертв, причем жертв немалых. Вот я. Всю свою жизнь ходила, нет, даже бегала на плоской подошве. И скорость я могла развивать ого-го! А тут каблук. Беда, как говорится, зашла к нам с тылу. Прощай, моя скорость, да здравствуют черепахи! Что не сделаешь ради этих 15ти дополнительных сантиметров!
Пока я размышляла о судьбе своей горемычной, мама, сказав, что в этих туфлях я очень стройная и красивая, положила мне на голову толстый словарь. Мол, учись ходить. Что ж поделать – стала дефилировать по дому с Далем на голове.  «Молодец», - подбадривала мама, а я думала, что, раз уж теперь я такая взрослая и красивая, пора и платье купить новое. Длинное. Как у Машки. Нет, как у Соньки. Нет, лучше. Лучше Машки и Соньки. Ну вот как пить дать лучше!
- Ма-ам, - жалостливо потянула я, - а может мы платье еще купим? Длинное, как у Машки.
И я стала в красках расписывать, какое Машка купила себе платье всего-то за (ты представляешь, мам, как повезло) 2 тысячи рублей. Судьба в этот день мне благоволила. Мама подумала-подумала, да и дала мне денег на платье. «Только чтоб не больше 2х тысяч потратила!» - уточнила она.
«Уложусь, - мелькало у меня в голове, пока я ехала в Викторию-плазу, - ох, я уложусь. Будет платье круче Машкиного! (которое, кстати, на самом-то деле стоило 3 с половиной тысячи)». И вот я на месте. Стою, отчаянно сжимая в кулачке кошелек с заветными деньгами. Гордость переполняет меня. Теперь я – покупатель. Я не просто девчонка, которая, проходя мимо витрин, тычет подружкам пальцем в манекены, и которая, несмотря на пустоту в кошельке, примеряет все наряды, а потом, потупя взор, говорит продавщицам: «Отложите мне вот эту кофточку», а на выходе думает про себя: «Теперь в этот магазин не ногой, а то вспомнят, как я отложила кофточку и не купила ее». Нет, эта девчонка – не я. Я – с деньгами. И я – куплю.
Забегаю в первый бутик. «Peacocks, - успевают прочитать мои бешенные глаза, - мой любимый Peacocks!» Платья, платья, платья. Боже, какой выбор! Но… Не то. Все не то. Это короткое. А это в клеточку, а клеточка, как известно, меня полнит. А это из какой-то чересчур теплой ткани – на зиму что ли? Как оказалось, выбор не так уж и велик. Точнее, он очень мал. Бордовое или черное? Платье длинное, до пят, как я хотела. Так бордовое или черное? А сзади вон очень красивое кружево. Вязаное. С бусинками. Бордовое или черное? Ткань правда не совсем та, но и трикотаж тоже ничего себе. Бордовое или черное?
«Девушка, Вам помочь?» - окликают меня. Бордовое или черное? «Девушка-а!». «Помогите мне, пожалуйста, с размером, - мямлю я, - а то я сама не могу». «Бордовое или черное?» - и глаза девушки-консультанта вопросительно сверлят мое беспомощное тело. Девушка, милая, если б ты только знала, сколько я уже бьюсь над этим вопросом, ты бы не стала его задавать, а только посочувствовала, пожалела бы и откуда-то принесла бы мне голубое платье, я бы вскрикнула что-то типа «ах, мой любимый цвет» и убежала бы в примерочную, громко крича тебе слова благодарности.
«Бордовое», - наконец, решаюсь я и все время, пока опытные руки ищут мне нужный размер, корю себя: а может, лучше было бы черное. «Пройдемте в примерочную», - голос консультанта отвлекает меня от самобичевания. Вот оно. Бордовое. Маячит передо мной как нить Ариадны в лабиринте Минотавра. А вот и примерочная. Может, все-таки, лучше черное? Но поздно: руки уже залезли в дырки рукавов. Бордовое. Длинное. Красивое. Платье. Очень длинное. Очень бордовое. Очень…не мое. Остальное я делаю как в тумане. Снимаю платье, отдаю консультанту, пробегаюсь еще раз глазами по магазину и выхожу.
Остальные бутики я просматриваю в считанные секунды. В каких-то вовсе нет платьев, в каких-то нет платьев, которые нравятся мне, в каких-то платья есть. Есть, да не про мою честь: стоят они аж под 4 тысячи каждое! У Машки платье оказывается еще и дешевое. Черт дернул меня снизить цену! Две тысячи, две тысячи, тьфу! Последний бутик в Плазе. Я стою перед его дверьми. Это последний. Последний. Если не куплю здесь – не куплю нигде. «Orsay» - читаю я вывеску. Где-то далеко в мозгу маячит воспоминание о том, как мама нахваливала этот магазин. «Хороший – значит дорогой», - услужливо напоминают мне мысли. Я гоню их в самую глубь моего воспаленного мозга. «Скидка 70 %», - помогают мне добить кощунственные мысли глаза. «Спасибо», - тихо шепчу я и делаю шаг навстречу судьбе.
Глаза тут же ищут ставшую уже привычной длину. Вот она. Стойка с платьями. Стойка с длинными платьями. Их так мало. Но тут случается настоящее чудо! Та-та-та-дам! Вот оно! Мое родное! Длинное, зеленое, с черным узором, легкая ткань, словом, мое. То, что я искала. Но, как говорится, если беда и заходит с тылу, то не одна, а с союзниками. Платье одно. Блин! Хватаю его и думаю: мой размер или нет? Мой или нет? «Хотите примерить?» Да что ж за день-то такой! «Да, пожалуйста» - тихо ворчу в ответ. «Оно осталось только этого размера», - любезно улыбается девушка. А то я не вижу! Мысленно я уже готова задушить эту горевестницу, но вслух лишь бурчу тихое «где примерочные?». Девушка, все так же любезно улыбаясь, ведет меня вглубь магазина. Сусанин, блин.
Примерочная. Зеркало очень красивое. Эх, но сейчас не о нем. Платье. Чтоб не видеть кровавой драмы, закрываю глаза. Платье уже на мне. Я чувствую его всем телом, всеми клеточками. А оно мягкое. Приятное. И щекочет мне пятки. Аккуратно я открываю один глаз. Убедившись, что драмы не будет, открываю второй. Урра! Я счастлива. Оно мне впору. Впору. Впору. Я готова твердить это до бесконечности, но тут! Мысли опять услужливо шепчут «цена, цена, цена». С опаской я медленно подношу ценник к глазам. «Подошло платье?» - испуганно спрашивает консультант, услышав вздох облегчения. «Да, все в порядке, я его беру», - я протягиваю девушке платье. «1299, 1299, 1299», - бегут счастливые цифры в голове.
И вот она я. Покупатель. У кассы. Уже не с бегающим взглядом «я отложу», а с высоко поднятой головой. «Одна тысяча двести девяносто девять рублей», - улыбается кассир. Я чинно достаю кошелек и расплачиваюсь новенькими бумажечками. Оказывается, это так просто – быть покупателем. «Носите на здоровье», - желает мне кассир. И я, безмерно счастливая, выбегаю из магазина.
«Платье. Мое. Зеленое. 1299. Лучше Машкиного. Мой размер. Повезло», - мелькает в голове по дороге домой. И вот я уже на пороге. «Купила?» - спрашивает мама. Я не отвечаю, бегу в комнату – мерить. Да, туфли сюда очень подходят. И цвет мне нравится. Оглядев себя в зеркале еще раз, я выхожу к маме. Казалось бы, ничто не может испортить моего счастья. Казалось. «Расцветка, как в моем детстве бабушки носили, - критически оглядывает меня мама, - и что ты ноги косолапишь? Не умеешь ты на этих каблуках стоять, не умеешь». Как? Неужели не мое? Неужели не угадала? Я резко разворачиваюсь и бегу в комнату. Слезы текут по моим щекам. «Как бабушка…косолаплю», - бьет в голове. В комнате кидаюсь на кровать. Здесь можно реветь в голос. Никто не услышит. Закапываюсь в подушки. Не смогла. Не нашла свое. Не смогла.
Вдруг меня осеняет бредовая идея. Я быстро вскакиваю с кровати, снимаю с себя платье и надеваю старые потрепанные джинсы. Смотрю на заплаканную себя в зеркало. Что-то не то. Смахнув новые слезинки, с остервенением сбрасываю туфли. Нате вам! Пусть я без вас и не стройная, зато удобно! Пнув посильнее лишние 15 сантиметров, затягиваю шнурки на синеньких кедах. «Не буду я носить платья», - со вздохом говорю я в пустоту. «А в туфлях-то ты и правда стройнее», - напоминает кто-то из глубин черепной коробки. Тьфу! И я опять кидаюсь на подушки. За всхлипами я не замечаю, как в комнату тихо входит мама. «Прости меня, - шепчет она, - тебе правда очень идет это платье. Зря я так. Ты у меня очень красивая». Я улыбаюсь и обнимаю ее крепко-крепко. Смотрю на заброшенные в угол туфли и думаю: «Кажется, я стала на 15 сантиметров взрослее…»