***
Заснуть, напиться, уколоться,
Нырнуть в зыбучую трясину.
Устал с привычками бороться –
С собой и с тем, что дышит в спину.
С утра – одно лишь сожаленье,
Что ночь прошла и сон развеян,
Что пронеслись часы забвенья
И ждет отлаженный конвейер.
Где ничего не происходит,
Где настоящее размыто,
В грядущем – миф о Новом годе
И приз – разбитое корыто.
В былом – пузырики из мыла,
Что с томным видом выдуваешь,
Лишь только б сердце не остыло…
Глядишь – и к вечеру оттаешь.
Чтоб снова юркнуть в зазеркалье
Большой доверчивой овечкой…
Что б мы по жизни не искали,
Все там, за станцией конечной.
1998 г.
Цикл Серые краски
© Copyright: Александр Беляев 2, 2010
Свидетельство о публикации №210112700469
Свидетельство о публикации №210112700469
Рецензии
