Киноплёнка

Когда лежишь на облаках
Жизнь пред тобою как на киноплёнке.
В конце букеты на гробах,
В начале белые пелёнки.

В твоей картине чёрно-белой
Пересекаются моменты,
Которые прошёл умело,
А ведь в сценарии их нету.

А те, что внесены в сценарий -
Их написал какой - то крендель!
Ведь не могло же быть такого,
Чтоб ты жалел о том, что сделал.

Чтоб Ты хотел исправить что - то,
Прожить тот двадцать пятый кадр,
Ещё хотя бы раз кому - то
Сказать лишь то, что было надо.

Ведь не могло же быть иначе
Чем просто ждать свой кончины...
Так думал режиссёр и, плача,
Он проклинал свои картины

За то лишь, что его актёры
Расставили преоритеты
Нет, не внимая режиссёру,
А лишь в согласии с поэтом

Который думал, что картина
Как стих, навеянный закатом,
Должна уничтожать рутину
И приносить лишь радость даты.

Причём не только дней рождений
Или ещё каких гуляний,
А ровно каждой даты в целом -
Всех твоих встреч и расставаний.

Именно это добавляло
В твоё кино цветных иллюзий,
А что мечтаньем не являлось,
То было на яву, в конфузе.

Но вот включился в зале свет,
А на экране льются титры.
Зал начал медленно пустеть.
Проектор выключился хитро.

Сначала люди, безусловно,
Под впечатлением живут...
Потом опять пойдёт всё ровно,
А ленту стороной пройдут.

Таких картин предельно много.
Лишь единицы среди них,
Которых помнят очень долго
И чтут просмотренное в них.

И вот лежишь ты в облаках
И смотришь там свою картину,
А плёнка вся уж стёрлась в прах
И режиссёр убит... Обидно...

А сколько кадров и отрывков
Хотелось сжечь иль вновь прожить
Но череда цветных картинок,
Закон, не может долго жить.

Тебе осталось лишь мечтать
На облаках воспоминаний
И видеть, как сочится в такт
Твой избавительный сценарий.