Она

Она была красива. Очень красива. Прекрасная женщина, облаченная в белые одежды. Уста ее сахар, а лицо - белый невозмутимый мрамор. Она шествовала по залам своего замка, и тысячи людей служили ей. Они служили ей по-разному. Кто-то с негодованием, кто-то со спокойствием, а кто-то из страха. В ее руках была власть. Ее устами говорили политики, под ее руководством шли в бой армии и тысячи тысяч аплодировали ей. Она могла завладеть сердцем любого. Не было человека, который не отдался ей хотя бы раз. Она принимала всех. Она утешала, она помогала. Но была в ее силе и утешении одна особенность. Ее дары обращались в пыль, ее речи убивали тысячи, ее любовь становилась смертью. Она не единожды убивала сама. Те кто был верен ей - жили, но постепенно, их жизнь сменялась не-жизнью. Они более не были сами собой, их души истощались и истлевали. Она лила много слез, она много смеялась, она много говорила, и много молчала, но неизменно, все что она делала, вело к боли и разрушению. Матери говорили своим детям никогда не предваться ей, не отдаваться в ее руки. И все же толпы шли к ней на поклон, ожидая ее даров. Ее отцом было Преступление, ее детьми - Ненависть, Злоба, Отчаянье и многие другие, ибо у нее было много детей. И имя ей было Ложь.