Её утро...

Звонок будильника выдергивает ее из объятий Морфея. К сожалению, в последнее время это единственные объятия, в которые она попадает.; И не потому, что к ней никто не тянется. Все просто потому, что она слишком тщательно выбирает того, кто может оказаться рядом с ней.
Открыв глаза, она внимательно вглядывается в потолок, словно пытаясь прочитать на нем что-то важное и ценное. Но потолок по-прежнему остается белым, как снег. Ах да, за окном - самая настоящая зима. Снежинки, которые начали кружиться над землей еще вчера, продолжают свой танец до сих пор. Она откидывает одеяло и чуть заметно ежится от холода. Раньше ей казалось, что это явление стало привычным, но каждое утро убеждается в обратном: она еще что-то чувствует. И именно поэтому может назвать себя живой.

Обязательный ритуал: взять телефон и проверить его на предмет входящих звонков и сообщений. А там, как обычно, пусто. Перестал писать даже оператор. Ощущение вечного оффлайна и абсолютной ненужности. А потом, когда приходит осознание, она открывает "Черновики" и перечитывает все смс-ки, которые пишет по вечерам, но никогда не отправляет. Что-то мокрое скользит по щеке, но она давно не обращает внимание на текущие слезы. Это просто обязательная функция организма - не более. Своеобразный утренний ритуал, такой же, как чашка кофе. Будильник звонит второй раз - вставать обязательно, а так не хочется. Единственное желание - укутаться в одеяло и заснуть/забить/забыть. Но она же сильная - сама говорила постоянно - не может идти на поводу желаний.

Завтрак. Хотя, это всего лишь название - кофе и сигарета - вот и все. Можно идти куда-то. Ей давно уже не важно куда. Просто она привыкла каждое утро уходить куда-то из дома, потому что так надо - очередная функция/программа. Открывая дверь подъезда, прикрывает глаза, чтобы снежинки, летящие навстречу, не испортили макияж. Да, она все еще красит глаза черной подводкой, словно справляя траур по кому-то. Осторожные шаги по протоптанной дорожке и лишь одна мысль: "Не оступиться. Не упасть". Она не может себе этого позволить - она же сильная. Заворачивает за угол и снова закуривает. Это уже вторая за день, но все идет по плану/по привычке/по программе. Вся ее жизнь сплошная программа.

Около часа она бродит по дворам, которые засыпаны снегом; сидит на качелях, еле ощутимо раскачивающихся; смотрит на детей, играющих в снежки. И все это время она курит, слушая "Лунную сонату" Бетховена. А потом, возвращается домой. Нет, не потому что замерзла, а потому что так надо - час, не больше. А дома - ставит чайник и снова заваривает кофе. На этот раз она не курит, потому что больше не может - есть норма. И тут звонок телефона... Спотыкаясь и глупо улыбаясь, она бежит к нему, хватает трубку и радостно произносит всего одно слово:
- Алло! - она знает, что это ОН... Он не забыл.
- С днем рождения, доченька.
Слезы ручьем льются по щекам, но она делает выдох, затем вдох и, собравшись с силами произносит:
- Спасибо, мамочка.
Вешает трубку, садится на пол, обхватывает колени и ревет взахлеб.