Прощение или Мы не боги - Е. Немилостева, Тема 6

Холод заползает в душу. Откуда этот холод в удушливый - невыносимо жаркий день середины лета? Что происходит с тобой здесь и сейчас? Но есть вопрос поважнее - что произошло с тобой двумя часами ранее?
Молчишь? Что ж, это единственное твое спасение - молчать.
Ты встаешь с колен и дрожа всем телом двигаешься к выходу из маленькой часовеньки. «Зуб на зуб не попадает» - ты впервые, наверное стала понимать значение этого выражения. И даже теплая кофта, не спасает положения.
Быстрее, быстрее выйти из этого домика, где раньше располагалась школа, а теперь Дом Божий, на улицу. Пусть обжигающий ветер согреет твое тело, а палящее солнце разбудит твою душу.
Ну где же вы? Солнце? Ветер?
Только тучи лениво расползаются по небосклону, закрывая собой единственное непоколебимое светило. Ветер тоже стих в предвкушении бури, которая разразиться здесь через несколько минут.
Несколько долгих минут...
Птицы с криком разлетаются по своим укрытиям в старых заброшенных зданиях. Даже кошки спешат убраться куда нибудь в подполье.
Только ты стоишь посреди улицы, не в силах сделать шаг. Яркая вспышка озаряет небосвод.
Первая молния выводит тебя из оцепенения и ты трогаешься с места. Сначала медленно переставляешь одну ногу, потом другую, а потом все быстрее.
И вот ты уже бежишь. Куда? Куда угодно, но только подальше от этого места, где даже на улицу из часовни вырывается запах ладана и горящих свеч. Такой сладостный, но невыносимый для тебя запах.
Как ты смела вообще сюда прийти, после того, что ты сделала? О низкая твоя душа! Неужели ты думала еще о прощении, или ты думала оправдать себя тем, что _тот_ человек был убийцей и великим грешником...
Но кто дал право тебе судить его?
Разве ты сама не совершала ошибок? Разве ты сама не та же самая великая грешница?
До сегодняшнего утра ты думала, что это не так... ты считала, что если твои руки не обагрены кровью ты все еще святая... как ребенок.
Ты забыла, что кровь - это лишь один из камней, привязанных к ногам человека. Есть еще много и других камней, которые держат человека в пропасти.
Ты посчитала себя судьей. И забыла, что это право имеет только Бог.
Что ж, ты возомнила себя Богом и тебя можно понять. Понять, но не принять...
Куда ты бежишь, спотыкаясь и падая? Где ты хочешь укрыться от этого испепеляющего душу и тело взгляда Божьего. От этих тяжелых капель дождя, что падая на твое тело ударяют по нему осознанием того, что тебя видят. Видят насквозь.
Спрятаться, укрыться!
И ты бежишь еще быстрее. Ты стучишься в каждый дом, но никто не пускает тебя. Нигде не отзываются на твой крик о помощи.
Мокрая насквозь ты останавливаешься. Прямо перед тобой как грозный страж возникает та самая часовня, от которой ты пыталась убежать.
Ты смотришь по сторонам, но не видишь ни одного человека, в открытых окнах некоторых домов не мелькает даже тень.
Где все люди? Где вы?
Ты стягиваешь с себя безумно тяжелую от дождя кофту и бежишь прочь... Мокрая юбка тяжело прилипла к ногам, а к сандалиям налипли куски грязи. Ноги не поднимаются, но ты бежишь...
Прочь... прочь...

Вдруг прямо перед тобой из ниоткуда появляется женщина. Она могла бы показаться тебе прекрасной, если бы не белое платье на ней. Белое платье, которое было мокрое, но не дождем - а кровью. И эта кровь все струилась из тонкого надреза на ее шее.
Эта женщина - твоя сестра, та за которую ты мстила.

Только ты забыла, что теперь его призраки стали и твоими тоже. Его грехи - твоими... ты ведь возомнила себя Богом! Ну что ж - плати!

Ты кричишь и бежишь дальше.
- Кто-нибудь! Помогите! Помогите мне!

Вроде бы день, а темно как беззвездной ночью. Узкие улочки незнакомого города петляют как разбросанный серпантин.
Все дальше, дальше уводя тебя вглубь города.
И вдруг снова эта часовня.
Молния прорезает воздух и ударяется в высокое дерево, возле которого ты стояла. Оно раскалывается пополам и падает к твоим ногам, горящее, изуродованное...
А ведь это могла бы быть ты. Забралась бы на вон тот дом с пологой крышей и молния не приминула бы ударить и в тебя.
Ты забираешься на него в несколько минут и раскидываешь руки.
Ты словно большой крест своей муки, мрачное зрелище, освещаемое вспышками молний. Но ни одна не хочет бить по тебе. Они ударяют в другие дома, зажигают их. Пожарище охватывает город, отбрасывает на тебя причудливые тени. Горит соседняя улица и тяжелый запах гари, смешанный с удушливым воздухом лишает тебя возможности дышать. Ты делаешь глубокий вздох, но в легкие попадает лишь дым.
Ты падаешь на колени.

Смерть! Где-то рядом, где-то очень близко чувствуется ее тяжелое, смрадное дыхание.
- Забери меня! Забери! Я больше не могу!- ты умоляешь ее, но она проходит мимо. И уходит куда-то в дождь. Еще долго ты видишь ее болотного цвета, поросший мхом и плесенью плащ.

Дождь сбивает дым, приносит спасительный кислород и ты тяжело переводишь дыхание. Ты жива.

Что с тобой?
Еще утром ты кричала, что сильна! Еще утром ты думала, что мстить - это единственное возможное продолжение твоей жизни.
Неужели теперь ты не в силах жить?

Живи! Карабкайся наверх, цепляясь за гладкие скалы своих грехов ногтями, ползи, со скрипом земли искупления на зубах, иди через непроходимые болота отчаяния, плыви сквозь бушующие воды раскаяния, лети под пронзительным ветром, градом, снегом боли.
Если только ты сможешь...

П.С. _от автора_
Говорят, что убийцы не могут раскаиваться. Говорят, что тот, кто переступил через жизнь и влез в гниющую шкуру смерти никогда не сможет вернуться в мир людей.
Может быть. Не думаю, что стоит убивать, чтобы это узнать наверняка.
Но хочется верить, что кто-нибудь из миллионов оступившихся сможет понять, что убийством не решить своих проблем. Убийство потому так и страшно, что убийца забирает грехи своих жертв. По-крайней мере так думается мне.
И от этого страшно...

***
Тебе страшно, потому что ты уже начала понимать.
Ты вернулась в часовню и упала на колени перед иконой. С твоих губ не слетает ни слова молитвы, твое сердце разрывается от боли и невозможности вернуть время вспять, на мелкие кусочки. Кажется, их уже не склеить.
Ведь мы не Боги...