Несказанное слово - Елизавета Немилостева, Тема 7

Я любил ее... вам в это трудно поверить? Вам, которые ничего не знают ни о моем сердце, ни о моих мыслях? Которые, только и могут кричать о совести, о том, что они знают мои низкие чувства, желания, страсти.

Вы?! Вы никогда не ошибались? Не предавали? Пусть по пустякам - нет?! Пусть первый кинет в меня камень безгрешный! Есть такие?
Вперед, смелее!
Молчите?! Да, сейчас время вам молчать, а мне время каяться и оправдываться. Только я не буду оправдываться. Это удел гордых. Я же хочу избавиться от своей гордыни и прошу лишь о терпении и понимании! Впрочем, только о терпении.

Я любил ее. Любил настолько, насколько способно любить мое черствое, грубое сердце.
Почему я каюсь перед вами, почему не стою теперь на коленях перед ней, умоляя ее меня простить?!
Право, вы жестокие. Во сто раз жестче меня, если даже зная все (а вы ведь непременно знаете всё) спрашиваете меня о том, что я изменить не в состоянии.

Я любил ее!
Любил как любят солнце. Ничего не требуя взамен. Но она давала мне больше, чем я мог мечтать. Она дарила мне жизнь и счастье быть нужным.
Любил как любят воду, небо, мечту...
Как жизнь, в конце концов.
Она и была для меня жизнью. Больше чем жизнь.

И как, после всего вышеназванного я мог ее предать? Это было не иначе как помутнение рассудка. Что же еще?


А я ее предал!

*сокрушенно голову вниз*

Предал!
Пре-дал...

А вы, может быть чуть жалеющие меня, не дайте мне этого забыть. Ведь я забуду - ведь низок и жалок человек, а память его так коротка.

Мне было так трудно сказать «прости». Невыносимо.
Я знал, что она знает, где я был прошлой ночью. Сомневаюсь, что ее подруга лишила себя удовольствия ей похвастаться победой надо мной. Хотя сейчас я ее не виню. Во всем виноват лишь я. Только я!

Я один!

Слабый... хотел сказать немощный, а потом подумал - с какой радости - немощный? Взрослый, сильный мужик!

Не оправдываться!

Сам во всем виноват.

- Ты знаешь?- спросил я ее, хотя спрашивать было совершенно бессмысленно.
Она лишь кивнула в ответ, и вместо «прости» я сказал совершенно другое.

- Не прощай меня никогда!

И не добавил, но подумал «я не достоин твоей любви». Ушел и заперся в кабинете.

Не достоин! Ни прощения, которое животворящим бальзамом могло излиться из ее сердца.
Ни слова из ее нежных уст, способное меня воскресить.
Ни взгляда ее глубоких серых глаз, вселяющего надежду.
Ни жеста тоненькой ручкой.

Ни-че-го!

Я предал ее. И даже не измена мое главное предательство. Я предал ее, когда не смог сказать «прости». Я не дал ей шанса. Как будто, я был вправе решать за нее - прощать меня или нет. Давать мне шанс или нет! Мне! Она должна была дать или не дать жизнь!
В итоге, Я не оставил ей выбора.

Ночью «Скорая» увезла ее. Сердце... ее сердце не выдержало этого дня.
Я поехал с ней. Она умерла в машине, на моих руках.
Но умерла не она - умер я...

Она улыбнулась и сказала, что любит меня.
Я закричал, что я люблю ее! И пусть она не смеет уходить и бросать меня.

«Я», «меня» - не слишком ли много местоимений первого лица? Я - слишком большой эгоист. И даже в час ее смерти я не подумал о ней.  Я думал опять о себе, о том, что мне тяжело будет жить «непрощенным».
И только возлагая венок на ее могилу, я понял...

Я любил ее!
И
сейчас
люблю...

И «непрощенный» вовсе не то слово.
Я знаю - она простила... она не сказала ни слова вслух, но простила. И от этого так тяжело.
Как могла она простить? И ответ лишь один - святая! Что ж, великий я грешник, предавший святую.

Я не «непрощенный»
Я не смогший сказать «прости»... и это совершенно другое.

«Прости» словно каленым железом выжжено на моем сердце.
Я не стану таким как раньше. Я не буду больше счастлив.
Я не смог сказать «прости»...
Одно маленькое слово, что смиряет гордыню.
Растворяет злость.
Убивает ненависть.

Одно маленькое слово, которое способно воскресить.
Я не сказал его.
Не скажу и сейчас.
Просто
больше некому...