Годы, ушедшие не вернёшь.
Мои стихи превращаются в прозу.
Скажи, а чего ты ждешь?
Сомнения? Чей-то угрозы?
Годы ушедшие не забудь!
Ложь превращается в слёзы,
А на душе остаётся грусть
От ненаписанной прозы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.