Про тумбочку

 
В стране не бывалой, в стране странных судеб.
Где гвозди и гайки, умнее, чем люди.
Как солнце пораньше – свет лампочки жгёт.
Где перепись – это перерасчёт.
В одной из каморок, наполненных пылью,
Совсем одинёшенько со славой пастыльной.
Стояла как глыба в горе Арарата.
Невнятная тумбочка из ламината.
Косая, хромая, совсем не практичная.
И можно сказать, что она не приличная,
Но все, же был некий в ней плюс,
Она отличалась особостью чувств.
Как ночь надвигалась на маленький мир.
Всё вдруг замирало, становилось иным.
А тумба лишь тьму находила отрадой.
Ведь днём никогда ей не были рады.
И вот среди тысячи горьких ночей,
Горела жизнь как пламя свечей.
Что делать? Ну как дальше жить?
Тумбочке надо кого-то любить.
И стружка уже усыхает от муки,
И ржавеют её железные руки.
А время идёт, и тумба не верит,
Что счастье заглянет  в пыльные двери.
И вот уже поставив на себе клеймо,
Вдруг светом озарило бледное окно.
Пришёл старичок с бородой, неказистый,
Но явно, что с духом авантюриста.
Она увидала в нём друга себе.
И зарыдала, как раньше во тьме.
Он подошёл, посмотрел тяжело.
И взглядом сказал, что понял её.
И сердце за дверцей стало вновь биться.
Счастье и радость не смогли утаиться…
Ведь жизнь наша очень странная штука,
Мы часто не можем понять друг друга.
Не смотрим им в душу, а ищем красивых,
Но в безобразных, можно видеть и милых…
В них свет души, ночную мглу прогонит,
А их тепло осколок льда растопит.
Вот только разглядеть тот свет, не каждому дано.
Ведь  многим, очень многим – это всёравно.
Остановись! Подумай над собой!
И уважай тех, кто не похож с тобой!