Обозленный

Слабый ветер не сулит ничего хорошего. Субтильный, осторожный, нерасторопный, робкий. пытаясь подобраться тихо, маленькими шажками, как будто падает и наваливается всем своим существом. Неуклюже и стыдливо снова поднимается, увлекая за собой какую-нибудь мелочь, задевая редкие листья на заиндевевших ветках.
Но он - именно он, обиженный, ненавидящий себя за свою слабость - затаив обиду на себя и такой аккуратный, по его мнению, мир, принесет гораздо больше холода и мерзлоты, чем самый отъявленный и конченный злодей.
Хилый ветер будет постепенно закрываться. Все чаще появляется он в узких переулках, мчится быстро, порой, стремительно, вырывая из рук газеты, скидывая шляпы. Выслушивает лишь подкрепляющие его ненависть ругательства и проклятия.
Ему не страшно больше. Почти совсем не страшно. Он неловок, но теперь ни к чему уметь лавировать между деревьями и домами. Он остывает, но для ветра мороз в теле - лучший огонь. Горячит его дух, затуманивает сознание. Теперь не осталось ни капли сочувствия, ни тени тех застенчивых его попыток уворачиваться от прохожих. Все воспоминания сбиты им в пыльные щели. Он не помнит себя, потому что лишен  способности помнить. Он не может быть собой, потому что не может обрести себя.