Дно. Алексей Ефимов

Ломка. Кости скручиваются винтом. Ужасная ломка. Такое ощущение, что в суставы вбиты гвозди, а колени дробят долотом. Ломка. Тошнит и морозит. Надо двигаться. Идти, неважно куда. Продать уже нечего. Ломает. Боже как ломает. Я наркоша. Не просто нарк, а безнадёжный торчок. Жить неохота. Завязывать бесполезно. Прошла та невидимая грань, когда можно было ещё отступить. Все эти лечебницы фуфло, сколько в них провалялся! И добровольно, и принудительно - всё одно, одним хлористым колют.

Вот знакомые окна. Может, продаст? Хотя я ей должен, но должно же быть какое-то милосердие. Хотя какое у этой крысы милосердие? У её порога каждый месяц по трупу находят: кто от передоза, кто от ломки. Вот на той недели - мой кефан кони двинул. Вообще-то оно к лучшему, отмучился. На прошлой облаве врачи всей нашей босоте приговор выписали: Серёга - самый старый из нас, скоро печень выплюнет; Димон - и так здоровьем слаб был, а тут уже в реанимации. Не откапают - я знаю. Ему кранты. Да и хрен с ним. Чёрт, как же хреново! Пойду порыскаю за гаражами, там за постой кто-то ханку варит. Может, найду баню (кружка, в которой варят мак), вода (раствор) есть. Куба на два наскребу. Чёрт, нет ни фига. Дэн, что скрипач, вроде всех здоровее был, радовался. Вечно где-то дурь доставал: обширяется и смеётся над нами, когда мы на стену лезем. А после того, как врачи нам всем сказали, что у нас спид - на следующий день вздёрнулся. Паха, после этого с ума сбрендил. Набрал шприц крови и стал цыган подкарауливать и колоть. Сколько из-за него точек прикрыли. Благо менты скрутили, а то бы цыгане зарезали. Чёрт. Пойду в подвал, там переломаюсь. Может, кто придёт - на хвост упаду.

Подвал. Застоявшийся воздух, запах дерьма и обоссанный гнилой диван. Подожду. Спичка обожгла пальцы. Как ломает. Тишина. Пищящая тишина, темнота густая, тяжёлая, толстая, как вата, точнее как стекловата. По-моему тишина и темнота - это одушевлённые предметы, они бывают разные: у каждой свой характер. Здешняя тишина меня всегда радовала. Они, сдружившись с темнотой, стали какие-то тёплые. Я всегда здесь ширяюсь. Здесь крыс мало, а то бывают подвалы, где запросто крысы нос могут отъесть. Как вон у соседнего дома. Я сразу определяю кто откуда. Если идёт пацан или девчонка с прожжённой на груди от сигарет одеждой - значит, колется, ну а если и нос погрызен - значит из соседнего дома. Покурить надо. Плохо дождь на улице прошёл - все бычки смыло. Поищу здесь…

Спичка с шипением осветила подвал. Это значит, тишина и темнота ругаются – больно, наверное. Блин, ни бычочка, ни окурочка, одни фильтры. Лабиринты подвала засыпаны макулатурой. Ой, господи, кто-то сидит.

- Эй!

Короткое эхо ударило по ушам и чуть не раскололо череп.

- Эй!

Молчит. Подойти, блин, страшно.

- Эй, есть курить?

Крепко спит. Э-э, да не оскалился ли? Точно, похоже жмурик.

- С-сука!

Спичка обожгла пальцы. Ужас от пяток, как песок, пробежал по спине и уперся в корни волос на голове, заставляя их шевелиться. Руки судорожно чиркают спичка об исшорканный черкаш. Это Андрюха. Он всегда здесь обитал, можно сказать, жил – местный призрак, Каспер хренов. Он давно болел. Рукав закатан, рядом лежит шприц. Лицо до того обезображено болезнью, что даже спиной повернуться страшно. Сгнил заживо. Вроде, еще не завонял. Надо прошмонать карманы. Блин, одни дырки.

Задрав штанину, обнаруживаю под носком, одетым на покрытую волдырями ногу, какой-то пакетик. Быстрей хватать и бежать! Прости, Андрюха, тебе уже не нужно. Блин, противно, холодный. Андрюха, я еще шприц твой захвачу? Ну все, до встречи. На небесах.

Запинаясь, выбегаю из подвала, боясь обернуться. Мерещится, что он за мной бежит. Вот он, спасительный выход. Распахиваю дверь и натыкаюсь на Серегу.

- Здорово! (Блин, зачем мне хвост?)

- Здорово, куда помчался?

- Да так, по делам.

- Есть?

- Нет.

- Что нет?

- А что есть?

- По глазам вижу – есть. Давай вмажемся.

- Да нету, сам ищу, ломает.

- А если найду?

- Ты что, мент, шмонать меня?

- Мент не мент, а найду – убью.

Этот убьет. Вон, шары какие ошалевшие. Надо что-то придумать.

- Ты, это, Серый… Тут парило такое. Я в подвале Андрюху нашел. Походу, зажмурился.

- Да ты что?

- Отвечаю – вот побежал участкового искать.

- А ты карманы у него пробил?

- Да ты что, я мародер, что ли?

- А, ну тогда беги, да, смотри, ищи подольше, а я пойду погляжу.

- Карманы?

- Да ты что, я тоже не падла какая, у мертвяков карманы щупать. Беги давай.

Серега… Как таких земля носит? На днях квартиру продал. Бабка завещание оформила, а он ингалятор от нее спрятал. Денег, наверное, немерено. По любой, полный карман дряни. Да пошел он!

Свеча нагревает ложку. Вода закипела, запенилась. Героин готов. Изогнув ногу в колене, передавив ею руку, как жгутом, ищу вену. Ну, где же? Спрятались, что такое? Шлепаю по дорожке рукой. Вот она, родная, еле видно синеет. Кровь смешивается в шприце с героином. Слава Богу, не свернулась. Проба удачная – значит, не помру.

Героин мгновенно растекся по «коммуникациям» труб вен. Холодок пробегает по горлу. Ради этого стоит жить! Ломка уходит, я становлюсь маленьким и незаметным. Кружащийся осенний лист подхватывает меня и взмывает в небо – все выше и выше. Здесь меня никто не достанет. Выше облаков.

- Привет!

- Опа, еще один! Ну, добро пожаловать.

- Вы откуда здесь, глюки?

- Сам ты глюк! Давай к нам.

- Дэн, ты же вздернулся! Андрюха, извини, что я твою дозу забрал.

- Да ладно ты, забудь. Иди к нам!

- Да нет уж.

- Ну, как хочешь. Можешь назад спускаться, опять от ломок блевать под заборами. А у нас благодать! Видишь, я здоровый, без коросты. А Дэн вон…

- Давай к нам, здесь хорошо. Вон видишь, сколько по всем облакам рассиживаются, и никто не жалуется. Мы тебя давно ждали. Вон и Серый скоро подтянется. Иди же!

- Ну, уломали. А точно ломка не достает?

- Вечный кайф.



Меня похоронили пятого октября 2005 года в возрасте 20 лет. На похоронах плакала только мама, остальная родня вздохнула с облегчением. Крест на могиле был сколочена наспех и не ахти как. Все думали, что к моему дню рождения скопят деньги на более хороший, но не удалось. Серега с Димоном прибыли буквально через неделю, следующим лифтом. Ждем, короче, пополнения. Если что, то забегайте, будем ждать. Наше облако самое приметное – на клумбу похоже. Или ждите – сами придем градом.

11.10.2006