Не святая

А я мог бы страдать за идею, ты могла бы страдать за меня. Я бы стал твоим Моисеем, ты б тогда не боялась огня.
Я плясал для тебя на горячем песке, на угле золотом извивался. Я творил миражи, я полмира спалил, ты искала в пустыне оазисы. Сорок лет пролетели, а я как не жил, а я, знаешь ли, не состарился. Семь грехов приручил: не оставят следа и ты вовремя мыла мне ноги. Я смеялся и пил, и вино я хранил в том храме, где был твоим богом. Ты смотрела, молчала, вставала и шла, а я целовал Магдалену, предлагал сладкий плод красотке нагой и трахнул однажды Елену. Я струился дождем, не по щёкам твоим – а по телу невинной Данаи, я любил разных дев, шлюх, шалав и святых, но тебя больше всех, дорогая. Только ты так могла, изощренно, под дых, когда я, как и в прошлые годы, примеряя любимый терновый венец, оказался распят на свободе. По ветрам четырем, на господних гвоздях, иссечен одиночества плетью, а твой храм золотой, откуда бежал, оказался вовсе не клетью.