Кукуруза

Бывает,   вспорхнёт  вдруг   мимо    едва  уловимым   ракурсом
Из  самой  нетронутой  глубины  моей   долгой   памяти
И  выдаёт   осторожно,  будто   в  тумане  непонятными  всполохами
Как   озарение  воспоминаний,   очарования  настолько  забытые,
Что   вот  и  гадаешь,  назад   опять  улетаешь,  пытаешься   вспомнить,
Как   всё  это  было….
А   может  и  не  было,   это  грёзы  мои.   Моя   самая  большая   тайна   на   будущее….

Кукуруза.   В  початках,  в   плетёной  корзине,  ещё  с  лета.
Лежит.   Желтыми  боками,  с  налитыми  зёрнами,   сухая  и  спелая.
Холодно.  Морозы  с  ветром   продувают  сквозь  щели,  и  хочется  чего  нибудь   долго  варить.
А  когда  что-то  варится,  вокруг  распространяется  тепло  и  попутные  воспоминания.
Эти  отблески  памяти,  они   всегда     вырываются  из  кипящей  кастрюли.
Вместе  с  паром   поднимаются  к  самому   потолку,   остывают,  и  становятся   совершенно  незаметными.
Но  и   пусть,   их   всё   равно   хорошо  и  без   этого  слышно.

Кукуруза.  В  початке,  дымящимся   паром.
С   огненно  жёлтыми,  вздутыми  рядами  зёрен.
Руки   мои    горячее  терпят,   носом   шеренги   мерить.
А  я   опять  далеко   улетаю,  что  то   с  духом  от  лета  прошедшего  вспомнить....