Грае Морэ

               
   

 
     Кто-то любит апельсины, а кто-то коробки из-под них, - говорила моя любимая учительница литературы.
      Если спросят, что мне больше всего по душе, отвечу не задумываясь: смотреть на морской простор. Я знаю такое место, до него минут двадцать ходьбы от дома вдоль высокого берега. Берег опасный, глинистый, может обрушиться под ногами, поэтому я прохожу стороной до пологого спуска к воде. Спуск незаметен, мало кому о нем известно, даже местным, поэтому мне никто не мешает любоваться линией горизонта: иногда размытой, как в тумане, иногда четкой, как по линейке.
     На закате при облачном небе такое буйство ярких цветов, такие фантастические чудища плывут по небу, что летними вечерами собираются зрители не только из ближних дач, но и приезжают на своих машинах из города. Кто тут раз побывал, вернется и не однажды.
   
     Но все же не краски заката, меня завораживает именно простор, когда сливается море с небом: будто стою на краю бездны. Все, конец, впереди уже нет ничего. Жутко, а нравится.
      Я люблю смотреть на свинцовое, отражающее темное, в грозовых тучах, небо. И еще грохот тяжелых волн, падающих на скалистый берег.
     Музыкальное сопровождение обязательно. Чтобы никаких посторонних звуков, только грохочущее море.
       Море рычит: р-р-р-р, показывает нрав, нарастающее г-г-г-рох,  все страшнее и страшнее, - нет такого инструмента и голоса, чтобы мог повторить эти звуки.
      
       Жаль, сегодня не мой день. Плюх-плюх, опоньки!  Глупая, ленивая вода мутного цвета. Даже не верится, что далеко не мелкий водоем способен на что-то большее. 
        Разве это звуки?  Шумок какой-то.  Где угрожающий рокот приближающейся бури? Только сонные волны лижут бережок из гладких камешков вперемежку с мелкими ракушками, обходя валуны. 
        Где накат? Где мощь, стихия?
    
        Плеск-плеск, эта соленая вода даже не старается. Если старается брать высоко, не дотягивает до берега, спотыкаясь о валуны. Кто вперед, кто в ширину. Не волны, одна за другой, а колдобины какие-то непонятного направления.  Вон та, взяла широко, а чем кончилось? Попыталась мне кроссовки лизнуть, и не вышло, обессилила. Так не пойдет.
        Нельзя зависеть от ветра: есть он или нет. Это несерьезно. Что ветер для моря, если оно подчиняется высшим силам. Хм, кажется, луне. Или солнцу. Солнцу, однозначно. И звездам, раз они на небе.
        Да, хоть кому, лишь бы звучали.
    
         Вон та волна, да, да, я о тебе, прошу подтянуться, еще подтянуться. Не лизать сушу, а мощно падать на нее, сверху. Ну, что ты лезешь мучительно, из последних сил? Хочешь достать мои ноги? Не получится, я шустрее тебя. И подкупать меня не надо, хотя ракушку возьму. Приятная на вид, гладкая, с блестящим оранжевым входом. В прошлый раз ущербная была,  с белесым налетом, - старая.
         Белая галька, на удачу, - сколько подарков! Ладно, ссориться не будем, давайте работать. Вон та, пенистая волна, очень старается, но не в такт,  раньше надо было возбуждаться, а не сонно покачиваться на солнце, пока я не обратила внимания, вот и зашевелилась, засуетилась, но сил не рассчитала и у скал испустила дух.
         Кого мне сегодня хвалить?  Ах, ты, старательная, давай, дотягивайся, я шагаю тебе навстречу.
    
         Не люблю я эти грусти – покачивания, когда такая бездна возможностей, а звучит колыбельная песенка. .Страхишки, грустишки - раздражает.  Где раскаты, трубы и барабаны? - грозная музыка, а мне не страшно.Играть так играть.
         Вот вам и ветер. Увы,  не шквальный, но в ушах свистит.
       
        Повторяю, не ветер главное. Главное внутренне состояние, когда удары по суше сами собой получаются. Вы должны  стремиться в космос. Понимаете? Высокая цель, и все получится. А так что? да ничего.
      
         Почему так тихо? Эй, музыканты, куда вы пропали? Устроили мне тут паузу, я не просила. Хотя, знаете, впечатляет, - тишина такая, до шума в ушах, как будто ракушку слушаешь. Полное безветрие. Давящее. Больно, будто голова в тесном обруче.
         
          Куда уходят  волны? Что за бездна разверзлась и поглощает их? 
          Водяной столб к небу потянулся.  Необычная музыка: нет ритма, звук нарастает, нарастает, вихрь мчится на меня, стремительно приближается. Меня несет, ах, какая музыка! с грохотом, рокотом и свистом. Такая, о какой я мечта…