Книга учета

Я знал что я умру в последний день две тысячи одиннадцатого года.  Это было написано в моей книге. Сразу после даты моего расставания с женой и увольнение с работы была смерть.  Без всяких уточнений, причины, места и точного времени. Это было нормально. У всех так. Только день. Богу было наплевать на такие тонкие ломти времени, как часы. Лучше бы он оставил только год. Но нет. Последний день жизни для всех был последним шансом умереть, закончить свою жизнь в духе самурайских историй с достоинством на губах. И я был почти готов умереть. Все мои долги были забыты, все мои победы и поражения сравнялись с уровнем земли. Я ждал смерти, на улице, конечно останься я дома ничего бы не изменилось, но мне хотелось запомнить как можно больше мира. Люди проходили, не обращая внимания на юношу в мохнатой шапке и длинным шарфом. В каждом из них я хотел  видеть свою смерть.  Вот сейчас, высохший в пыли дедушка, вытащит из-под орденов именной маузер и пристрелит меня. А может, бизнес-стрерва, возле афиши пробьет мне череп своим пятнадцати сантиметровым каблуком, выпуская дух мой словно птицу. В ожидание смерти прошел день, было уже без десяти двенадцать. А смерти все не было Только я на пустой улице. Вот уже, двенадцать, я жду. Час и я смотрю, как горит книга моей жизни, поднимаясь темными хлопьями в темное небо к темному от злости богу.