Клавиши дождя

                Шел дождь, я слушал его звуки.
                Я трогал их, когда в мои,
                К нему протянутые руки,
                Вложил он клавиши свои.

                Я слышал мощные органы
                Взлетевших к небесам стволов.
                Я слышал грохот барабанный
                По крышам замерших домов.
                В лугах, на сотни голосов,
                Рыдали скрипки трав бессонных,
                И, рядом с арфами цветов,
                Чуть слышно, чистотою тона,
                Свирель пробившихся ростков.

                Струной дождя посеребренной
                Весь мир пронизан был насквозь.
                И, все, что раньше жило врозь,
                Цвело, дышало, и вилось,
                Теперь, как миг неразделенный,
                В одном движении слилось,
                В одном дыханье обнялось.

                И, вдруг, среди его симфоний,
                Раздался новый, долгий звук.
                Его заметил я на фоне
                Мелодий, лившихся вокруг.
                Теплом, украденным с ладони,
                Он уходил с намокших рук.

                Ведь, правда, этот дождь – художник,
                А мы – лишь краски на холсте.
                Спасибо, добрый теплый дождик,
                За приобщенье к красоте.
                За то, что счастлив подорожник
                В твоей звенящей высоте.