Любовь

Она никогда никого не любила так, как этого, по сути, чужого ей человека.
Она боготворила его, но не растворялась в нем, как кусочек рафинада, не растекалась
мёдом, не выясняла отношений, не ревновала его к другим женщинам, предоставляя ему право разбираться с ними, как это ему будет удобно.Он мог жить другой, отличной от ее, жизнью. Он был просто гениальный человек. Обыкновенный и необыкновенный одновременно.
Он дарил ей цветы и находил смешное в обычном и заставлял ее смеяться и учиться у него Любви к людям.

Он был искренен как ребенок, заразительно остроумен, изысканно талантлив, шутливо хулиганист, блестящ.У него было чему учиться и она училась.Не соревнуясь с ним( это было невозможно - он был недосягаем), но наблюдая за ним,  как наблюдает ученик работу Мастера.

Она заболела им внезапно.
Ведь чувство любви приходит совершенно неожиданно, ни у кого не спросив разрешения.

Любовь пришла как музыка, как нежная соната, как дуновение весеннего ветра, как болезнь.
И она заболела.Но никогда не признавалась ему в этом. И вряд ли признается уже.

Тот же, с кем она была дружна, должен был знать, что она полюбила.Но она не решалась ему ничего написать.Зачем? Ведь они никогда не были вместе.Никогда. Он был ее виртуальным другом. Он им и останется. Они никогда не признавались друг другу в любви.

Здесь же было другое.Эта болезнь так быстро не пройдет. Она не пройдет никогда.И эта боль останется с нею.Точить ее, выбивать из сил, заставляя писать её всё новые и новые вещи, высекая искру, вплоть  до ожога, до слез, до немоты от  внезапного восхищения красотой слога...

Единственное, о чем она жалела, что ни разу не сказала  ему о том, как бы ей хотелось взять на себя частицу его грусти, его душевных мук, его терзаний, его радости и печали.О том, как хотелось ей обнять его и всего один раз в жизни поцеловать, нежно обняв.
Всего один только раз...