Полет

    С высокой скалы все внизу кажется таким маленьким, ненастоящим. Из другого мира?            
    Покосившийся домик с провалившейся крышей. Ярко-желтые кленовые листья на мокром до черноты, местами замшелом шифере, красивы, но уже мертвы. И сам этот дом на берегу, давно покинутый своими хозяевами... В нем нет жизни, в нем не скрипят двери, не раздается радостный детский смех, не зажигаются в холодном утреннем тумане окна...
    Простор, открывшийся глазу, зовет в бесконечность. Раскинуть руки и полететь свободной сказочной птицей над стальной лентой реки, за тот берег, под грузными, напитанными влагой облаками, задевая пушистые верхушки сосен. Улыбнуться солнышку, набрать в ладони ветер и умыться его нежностью. Вспомнить любимых друзей и мысленно попросить у них прощения... Сыграть им на флейте незатейливую мелодию. Пусть она смешается с шорохом листопада и каплями осеннего дождя забарабанит по жестяным подоконникам. И кто-то выглянет в окно и помашет рукой вслед уходящему лету, а печальная мелодия флейты будет еще долго звучать в поднебесье...