проба пера

На улице стоял январь, фонарный столб и бомжеватого вида мужчина. Мужчина стоял не прочно, но уверенно держась за прочно стоящий фонарный столб. Ноги его постоянно подгибались. Со стороны это было похоже на подвыпившего, пытающегося дойти до дома, забулдыгу. До боли знакомая картина. Но на самом деле мужчина шел. Шел долго, от столба к столбу. Вместе с этими январями и мартами. Меняя от долгого пути изношенную на новую.… Не по прямой и проторенной.…А там где по чьей-то неведомой воле, распиханы эти бетонные, железные и деревянные... Некоторые столбы были с лампочками, и от них шел свет и тепло. Под ними можно было хорошо отдохнуть и согреться. Этот столб был без лампочки и к тому же это был последний столб. И вот стоя на усталых и подгибающихся…Мужчина спрашивал себя, зачем он здесь?
Когда он не только выполнил свое предназначение.… Родил, построил, посадил, но и воспитывал, ремонтировал, выращивал. Когда в пору пожинать плоды, нянчить внуков и греть у камина эти же подгибающиеся и усталые.…Он вдруг бросается в вдогонку за каким то расплывчатым, призрачным и эфемерным.…И так от столба к столбу. Падая и поднимаясь, смеясь и плача. И казалось уже вот, вот…Столбы вдруг, кончились. И вот теперь, стоя у последнего столба, ежась от холода, глядя на это удаляющееся, призрачное и эфемерное.…Задаваясь извечно русским вопросом, «Что делать»?
Ноги мужчины вдруг как то напряглись и выпрямились. Оторвавшись от столба, он пошел. Вначале медленно и неуверенно. Затем быстрее, еще быстрее, и еще.…И вот он уже бежит... Наперекор всему, времени, законам физики. Обгоняя все эти феврали и марты. Он бежит на пределе возможностей, и догоняет.…А это расплывчатое и эфемерное начинает вдруг приобретать ясные очертания, а затем и формы.…И вот он уже видит это. Это птица. Птица в необычайно красивом, светящемся оперении. Еще мгновение и он поймает эту неуловимую птицу, удачу. Значит, не напрасен этот бесконечный поиск. Значит, не напрасен этот одержимый бег. Но силы мужчины на исходе. И понимая это, « сейчас или никогда»…Он делает этот полный отчаянья, безумный прыжок. Ну «Почему все-таки люди не летают как птицы»? Уже в полете понимая, что падение неизбежно, приходит озарение. О бренности бытия, об этой великой »суете сует», о букашечности этого существования. И о том, что ради этого ничтожно малого, безумного, но, ни с чем несравнимого мгновения, и стоит жить.
А народ как всегда спешил по своим делам. И ни кому не было, ни какого дела, до одиноко лежавшего, красивого мужчины. С умиротворенной, застывшей улыбкой, на губах. И с каким-то непонятным, светящимся всеми цветами радуги, и похожим на перо, предметом. Зажатым в заиндевевшей руке.
А у очередного столба, стоял очередной март или апрель. И очередной мужчина бомжеватой внешности, что-то искал в этом прекрасном, бесконечном и полном противоречий.…Дополняя ту же, уже до боли знакомую нам картину…     02.12.10