Мой сын...

Я убаюкиваю его под музыку грозы. Пою ему свою песенку, он мне – свою, монотонную, заунывную, но нет прекрасней этой песни на свете. Родные голубые глаза закрываются, но через мгновение пушистые ресницы вновь взлетают вверх. Глазки сонные, уже почти спящие. «Спи, мой родной, спи… А я буду рядом…»
Он верит мне.
За окном льёт дождь, зализывая все земные раны. Мне хорошо как никогда. Часть меня спит, сладко посапывая и изредка улыбаясь. Наверное, снится соседский котяра, за которым хочется погнаться, но ножки ещё не так быстро бегают, как хотелось бы…
Его улыбка сжимает моё сердце и по нежному душит. Иногда даже трудно дышать. Уже только из-за неё стоило жить. Я верю ей больше, чем политикам, всем вместе взятым. Она говорит мне, что всё будет хорошо.
И я верю.
Мы теперь переживём любые трудности в жизни, потому что мы уже пережили его первый год жизни. Мы решим любые задачи, которые ещё выпадут нам, ибо мы решились на такой шаг и такую ответственность…
Мои мысли неторопливо ложатся на бумагу, как тяжёлые капли летнего дождя, скатываясь с листьев яблони под нашим окном, падают в траву. Когда-нибудь (может, меня уже и не будет) он прочитает это. Переживёт ещё раз со мной эти мгновения.
А сейчас он в объятиях Морфея, за моей спиной и в моём сердце. Маленький и большой, беззащитный и такой самостоятельный, единственный и неповторимый… Мой сын.