Готов

Есть в переездах особенная прелесть. Они сродни укусу комара – больно, неприятно, но кровь вроде как восстанавливается, мол, застой ликвидируешь таким образом.
Но хорошо бывает только когда к ним готов. Вообще, все в жизни хорошо только тогда, когда ты к этому готов.
Готов встретить нового человека и ввести его в свою жизнь – великолепно, сработает, может, даже дружба завяжется, да такая, чтобы надолго, чтобы так серьезно, эмоционально чтобы.
Готов поменять работу – великолепно, и анестезия никакая не нужна, сила мотивации сыграет роль мотора, пройдешь половину пути только на собственном горячем «хочу!».
Готов выкинуть из жизни все ненужное – книги ли, вещи или воспоминания, выкинешь, да так, что в душе не останется ничего, кроме странного ощущения, что все это – выкинутое – когда-то занимало основательную часть твоих мыслей.
Плохо, когда не готов. Плохо со всех сторон – сначала поймешь сам, что оплошался, потом тебе об этом напомнят сердобольные родные и друзья. И ты кивнешь в знак согласия, да, с кем не бывает, и вернешься на круги своя, пытаясь исправить то, что ненароком случайно натворил. И ведь сам натворил, сам. Плохо простроил бизнес-план собственной героической жизни, просчитался, не те фишки, не на тот номер…
Когда не готов, тогда-то как раз все происходит хуже некуда. Человека, появляющегося случайно в твоей жизни, раздраженно пошлешь подальше (мысленно, конечно!), прикидывая, что теперь с ним делать. А он сидит, спокойный, на диване, и улыбается какой-то глупой улыбкой, а ты в очередной раз счастлив, что в этом мире еще пока не научились читать чужие мысли. Если б в этот момент прочли твои, гость сбежал бы из твоей жизни навсегда, что, впрочем, было бы весьма верно, даже несмотря на эту его улыбку. И ты думаешь: «Хорошо. Пройдет время, а там посмотрим». И он уходит, и ты счастлив, что закрываешь за ним, мысленно благодаря цивилизацию за то, что она придумала двери, а еще правила вежливости, по которым гости все-таки должны уходить из твоего дома, какими бы сотнями достоинств они не обладали. Ты закрываешь за ним и думаешь: «Что же все-таки с ним делать?», но потом, беря в руки книгу или просто погружаясь в работу, мысли эти испаряются и уходят куда-то далеко-далеко, до новой встречи с этим случайным человеком.
Плохо, когда не готов. Плохо, когда, открыв форточку, понимаешь, что уже зима, а в голове до сих смутные воспоминания об ушедшем лете, о каких-то глупых надеждах на то, что все, конечно, имеет смысл.