Книга Л. Часть 3

 Заливистый хохот отражался от стен. Дребезжали бокалы на тонкой ножке.
Бумага на столе нервно подергивалась. Книги мечтали рухнуть на пол.
А зеркало почернело. Словно его замазали глянцевым лаком.
Но звук исходил из него.
- Теперь ты знаешь, что значит моя сладкая радость….
- Знаю – отозвалась Л. из комнаты.
Она всё еще сидела на диване, сжимала свои колени руками, и,
покачиваясь взад-вперед, ударялась затылком о стену.
Глаза были красные и уставшие. Они даже еле открывались.
Слёзы не давали им отдохнуть.
Безжалостные, солёные, и предательски сладкие, текли из глаз Л., проводя чёрные ручейки по её лицу.
Она не могла думать. Один её вид отдавал дырой в её сердце.
Чёрной бездной, до краёв наполненной ледяными ветрами.

  Зеркало замолкло. Тишина, как острие копья, пронзило воздух.
Блестящая поверхность покрылась туманом, рассеявшимся за секунды.
Теперь оно отражало деревянную дверь, пыльный ковер, сапоги, так любимые Л., и старые обои.
- Л,  ты обиделась? – отозвалось из глубин зеркала.
Тишина….
- Ты жива вообще?
Тишина….

Зачем так? Зачем опять так?
Ты прекрасно знаешь, что это значит. Впрочем, и я сама знаю. Только гоню эти мысли.
Ощущаю холод. Раздражение. Надежду. И новое предательство.
А чего мне еще чувствовать? Я ведь сама себе наобещала, а Ты и не знала об этом.

Мне так нравится строить из себя жертву, и жалеть себя, ненавидеть Тебя.
Эти бесконечные ритуалы делают меня живой, дают такой не хилый пинок, что аж бодрит.

Мне нравится говорить с Тобой.
Я говорю с тобой очень часто.
О том, как не уснуть ночью, как наваливается усталость, как много проблем, как часто улыбаюсь от нахлынувшей мысли.
О планах и радости от достигнутых целей, прочитанных книгах и походах в кино. 
О состоянии счастья, холодных утренних дорогах, сломанных ногтях, обретенных знаниях.
Ты выслушаешь меня всегда, когда мне это необходимо.
Хватает только мысли о тебе, чтобы начать разговор. И пусть я не вижу, и не слышу тебя.
Наш молчаливый диалог не зависит от расстояний.
Потому что таким как мы – слова не нужны.

Только не покидает чувство бесконечности. Оно пугает.
Хотя, вроде бы, странно – пугать должна конечность.
Страх потери, страх завершения…. Но и это не про нас.
А что про нас?
Про нас - холодный пол в четыре утра, душ в половину первого, скользкие ступеньки у подъезда,
стопка книг у кровати, грязные чашки на табурете, и зеркало.
Хотя про нас гораздо больше, но сейчас на ум ничего больше не приходит.
Ты как вспомнишь, дай знать. Мне надоело всё помнить. Всё, что про нас.

Мне гораздо приятней помнить, как пахли ландыши 12 мая в прошлом году,
или как выпускает сигаретный дым мой Случайный,
что передавали по радио, когда Я в очередной раз пролила горячий шоколад на клавиатуру,
или мелодию на телефоне, которую давно уже не слышала.
Столько приятных мелочей, которых Ты не касалась.
Столько замечательных событий, лет, пустых ночей, изменчивых целей, жарких признаний – всё ДО.
До Тебя.

Хотя и после Тебя остался тот же Хаос. Что изменилось?
Пустота стала более осмысленной.
Тишина еще громче.
Слёзы – чаще.