Вопреки

Маленькое, хрупкое, беззащитное…
Лежит на тонких пальцах и не спеша бьется, боясь упасть.
Шрамы стали его украшением.
Легкие ссадины кровоточат, и мерцают под бликами света.
Оно не может кричать, не может плакать. Но ему больно.
Больно настолько, что в груди ему больше нет места, и в холодных руках оно еще пытается жить.
Пытается жить, балансируя над пропастью.

Горячее, обжигает ледяные пальцы, которые медленно тают и капают слезами вниз.
Даже арктический ветер не может его охладить.
И с каждым стуком кажется, что вот вот и оно взорвется, разрывая оставшиеся пальцы.

Однажды оно впустило в себя свет, который мерцал и сиял… угасал и полыхал вновь…
Свет резал его тонкие стенки, пробиваясь наружу, оставляя раны и шрамы,
но однажды привык к своей чувствительной клетке и смирился.
И оно хранило этот свет, берегло от ненастья, разочарований, боли…
Только свету стало тесно внутри, и теперь каждый новый удар разрывает клетку…
И нет сил дышать. И нет сил терпеть…

Наступает такой момент, когда больше нет возможности держать свет в себе, и,
выпуская его наружу, оно умирает, умирает и горит.
Горит от боли, от невозможности быть со светом.
Горит в руках, как кусочек льда… горит как обрывок бумаги….
Как осколок мозаики….
Только одно чувство может принести столько счастья, сколько и боли…