Без звука

Ты можешь любить мои ресницы, когда я закрываю глаза, но ни мои промежутки времени между сообщениями, когда я не знаю, что ответить. От ветра волновалась пропущенными на линиях глаголами, гладкими такими тетрадками, стаканами и чем-то ещё холодным по понедельникам, когда будильники не останавливаются вместе с сердцем, а жизненные минуты сокращаются от незнания того, что им делать и куда бежать, бежать без меня.


Ты так любил мои длинные волосы, что я подумала, если их обрежу, то и тебя вырежу из своей жизни... Волос у меня больше нету, а оттенки моего дневника по прежнему пахнут тобой с растоптанными до дрожи стихами, дорожками внутренних поцелуев, целеустремлёнными взглядами, взглядами в никуда и в лужи, не летними листьями. А падать так низко и на ступеньки не больно, только бетон прилип к позвоночнику, на который ты кидал окурки возле моего подъезда, тесно теперь между мной и теми недокуренными разговорами, заборами принципов, которые мы так боялись перелазить и домофон для одного, но было двое. Было ещё горячо и приятно с пятнами от чая на белой футболке, фундаментальное прошлое сигарет не ментоловых.
Многие девочки по утрам ходят в рубашках, ещё не проснувшихся, мальчиков, а моя мама говорила, что не прилично дома ходить не в домашней одежде... С надеждами ждут звонков от тех, кому ярко и похуй, а у меня просто «без звука» и минус один, погода в мобильном не лучше, чем за окном, ведь у МТС'а тоже должен быть первый снег и сны, минувших рельсами плацкарта, событий.
Битые мелодии ломают наушники, а ведь плеер шепчет мне куда больше, чем каждый из вас и каждый новый. Я бы сложила их вместе, но в этой жизни мне не дали клея, только пластырь, что в новых авто аптечках, но он уже не поможет множеством пропущенных вызовов. Взрывами глаз твоих думаешь, что у меня есть что-то важнее и ближе, чья нежность между мной и теми звонками вокзалов, а это ведь просто «без звука» и тихое утро не моих рассветов, что уже не по летнему лирикой.


                23.10.2010.
                Мисс Насс