Случайная Гениальность

I

Воздух был густым от запаха темноты, и пыли:
 Я всегда был очарован искусством, из прошлого… современность меня и в детстве не увлекала, а теперь, когда меня можно  было считать мужчиной средних лет-  подавно.
музей не был сокровищницей забытых шедевров…
здесь не было «Джоконды» Леонардо да Винчи, не было толп с селфи-палками, и громких голосов. лишь тишина, как молитва, и полумрак, как прикосновение забвения.
Суетность и многоэтажность больших городов, предательство – вечно меркантильных женщин, живущих в этих городах…
Вот почему , уже почти 13 лет, я работал в запасниках одного провинциального музея.
Выходишь из его чертогов – наполненный светом, и чем-то совсем высоким… прогуливаешься по берегу реки, глядишь с лёгкой печалью на опавшие листья, пьёшь осенний –октябрьский воздух.
Небо высокое и прозрачное…меркантильность и суетность, кажется, где-то далеко…и вообще не в этой жизни.
Однажды, после одной из таких прогулок, отдохнув от пыли запасников, я наткнулся на холст без подписи и инвентарного номера, Он лежал под брезентом, словно спрятанный от самого времени, где-то в углу.
Холст украшала собой — женщина.
 Обнажённая, но не вульгарная. Её тело было написано не красками, а будто самыми первыми лучами заволжского рассвета. Холодного, по-настоящему осеннего, но прекрасного.
Она смотрела не на зрителя, посетителя возможной выставки…не на автора — её создавшего… она смотрела прямо мне в сердце… будто знала что однажды сквозь века и пыль разных эпох, мы обретём друг друга.
— Ты ждала меня? — прошептал я. трогая её плечи и шею…
— Я ждала тебя с тех пор, как кисть впервые коснулась этого холста. Ты — мой последний штрих.
Её пальцы коснулись моих губ потом шеи, потом сердца. не торопясь, как будто в нашем распоряжении было всё… и темнота, и пыль…
Мы любили не телами, а душами, которые - наконец встретились.
Сошлись, где-то за пределами всех измерений: ни мужчина и женщина, ни тела с их душами… сошлись, вечная ожидающая своего момента – истина, и настоящая, очень долгожданная - любовь…
Случилось, то, что случается всегда. и то, чего никогда не бывало ещё…
Не бывало ещё , чтобы она… так волнительно и погибельно-близко была, и ощущала, и металась – теми же чувствами… когда больно дышать, а дышать нужно – чтобы целовать вновь и вновь.
Чувствуя , как отвечая на всё ласки и поцелуй она всё же ослабевает…
Не бывало ещё этого, с ним не бывало, да и что там !!!
Глупость конечно – любить женщину, каждую ночь сплывающую с полотна:
Стекающую, словно река любви…то, в образе Клеопатры, то, в обликах русских красавиц сотворённых художником Константином Маковским…
Конечно глупость…но если по- другому никак?...если иной, твоя реальность, быть не может?.
Если её маленькие губы обжигают страстью, как октябрьский листопад над рекой в маленьком городке?.
И, что если ты ждал именно этого?.
Река, чья вода уже по- осеннему ледяная и прозрачная несёт опавшие листья дальше и дальше  по жизни… тебе зябко по утрам… и туманно, и что будет дальше?.туман - густой и холодный…но именно этого ты и ждал.
 
 II

Где-то ещё дальше, чем прежде, оказались и меркантильность, и предательство, с его ощущением ненужности никому.
Ради речных омутов её глаз… ради единого с нею, отрывистого дыхания – ради продления этого, на день… на час… ты готов на всё.
Но что придумаешь тут …если директор музея уже всё решил:
Под предлогом отправки картины на выставку: «случайная гениальность» в Петербург… портрет, словно бы  затерявшись в свинцовой пелене волн Балтийского Моря, очутился бы в Стокгольме, а затем в Гётеборге,в особняке Шведского Магната - Густава Фьёдтслинга.
Если бы знать заранее, что портрет оживёт… я бы никому и не говорил о своей находке.
Теперь, куда-то бежать, уезжать с полотном… значило бы предать всех, с кем работал столько лет.
Если бы знать заранее…знакомые мастера кисти сочинили бы копию…её не отличил бы от оригинала – ни жадный директор, ни иностранный магнат.
Всё это… как-то ограничивало, или времени требовало,а его я потратил на страсть, неистовую нежность… Её, эту случайную гениальность – я и ждал всю жизнь.
Музей… ему конечно не так чтобы нужна работа малоизвестного автора -  можно было вырезать картину из рамы, сворачивать холст, делая больно любимой женщине… и бежать…однако … как-то слабо я видел её с собой рядом, в повседневности , ежедневности, и постоянстве.
…Её маленькие губы вновь обожгли  страстью - как октябрьский листопад над рекой в маленьком городке.
На последний наш вечер, на прогулку вдоль берега реки она надела осеннюю накидку амарантового цвета, из-под которой выглядывал воротник бежевой , элегантной и тонкой блузы.
-Я боюсь так… так, ты замёрзнешь… оденься теплее, пожалуйста.
Мы вышли. Осень была решительно поздней :
В ночь нашей первой встречи – полторы недели назад, дождь ещё шелестел по кустам , шалил -  срывая листву, умывал небо –делая его  выше…
Теперь всё изменилось… и земля была чёрной, и слякотной, и небо… казалось каким-то водянистым .
Она, и только она–была светлым пятном:
- Прости. – остановившись сказала она- если бы не твоя страсть и увлечённость, я бы не смогла оживать.
Не смогла бы обрести душу, так бы и осталась порывом случайной гениальности ,застывшим навеки.
- Ты обрела душу. Я рад, что всё так вышло…
- Я Никогда не забуду, что живу благодаря тебе.- она прикоснулась пальцем к моим губам, и поцеловала…
Не было прежней живости, тепла и радости… да и было мне горько и дождливо. Пусто и тоскливо…
Душа её, как бы образовала вокруг неё- сияние. И дождь который усиливался, делал весь её облик –лишь прозрачнее.
Она пошла по водам реки: порыв ветра взметнул накидку, ставшей частью грозовой тучи…
Обернувшись, она улыбнулась мне в последний раз, и дальше пошла, будто по лестнице – в небо.
Увиденное меня впечатлило… я забыл про то, что нужно было шагать на работу, я не чувствовал нарастающей температуры, и того как начинаю кашлять.
Увиденное – нельзя было запечатлеть, запомнить на всю оставшуюся… или описать словами… однако, целых четыре дня… меня - никогда не сочинявшего стихов, мучили некие строки:   
 

Тишина — Между Вдохами,
Разделяет, тебя  и меня…
Хорошо это, или плохо? —
Теперь, очень трудно понять…
 
Хотя, за  окошком…светает,
И можно уже различить…
Как руки твои —  обнимают,
Как хотят о любви говорить…

Но касаясь губами, невнятно…
Дождливой моей души ,
Ты —  без слов, уверяешь в обратном…
Осень Чувств —  не выносит лжи.

Четыре… или пять дней, я переживал, искал наилучший вариант, пока не записал всё как есть на лист бумаги… потом, взял и сжёг написанное.
Гениальным – мне как-то не хотелось быть… ни случайно, ни приблизительно…  слишком  мучительно это всё.
 
2010,2025 годы.