Сирота

                Сирота

      Тетка рассказывала, что мать моя родила меня на зоне. Насмерть перепуганная моим рождением, мама от меня отказалась. Но бабушка взяла надо мной опекунство. Отца я, понятно дело, даже на фотокарточке не видел.
     Темные дни, жуткие по своей черноте и бесконечному одиночеству ночи. Я – сирота. Рос без надзора. Тетка и дядя безнадежно и беспробудно пили водку. Я часто убегал на улицу, не в состоянии выдержать постоянные скандалы и мордобития в моей семейке.
      К тому же, дядечка, когда напивался, носился по квартире за мной с ножом: «Прирежу, гаденыш». И отборный мат. Проходящий мимо меня милиционер, когда я ему пожаловался на дядю, сказал мне, что вот когда прирежут, тогда милиция и приедет, а сейчас ему некогда. Мне трудно было тогда моим детским умом понять его слова.
     Нет, я на судьбу не обижен. По-разному нам дает Господь. Кому-то все, а кому-то… Ну да ладно, не надо батюшку Господа обижать. Я все-таки полуверующий. Почему «полу» ? А потому, что Бог мои молитвы никогда не слышал, по-видимому. Хотя я молился усердно, по пятьдесят раз читая на ночь «отче наш», а с утра неутомимо молитву оптинских старцев: «Господи, дай мне с душевным спокойствием встретить все, что принесет мне наступающий день…» День приходил, а спокойствия души ни грамма не было. То не опохмелившаяся тетка за одеколоном пошлет, то дяденька заставит собирать бутылки. Да, и такое было в моем детстве.
     Тогда, в 1986 году, понятие «бомж», наверное, было в диковинку. Но вот бабульки и деды усердно, как нынешние бомжи подрабатывали на стеклотаре. И мне приходилось помимо школы заниматься этим.
     На стройплощадке, куда мы с ребятами тайно пробрались через забор, баловались тем, что гасили известь. Какая-то взрослая угрожающего вида тетка потянула меня больно за руку, когда мы от нее убегали. И меня в

                2

первый раз тогда привели в милицию. И поставили на учет всего лишь за детскую шалость. Обидно, правда?
     Теперь у меня есть сын и две дочки. Сын мой, сына, мой ангелочек. Глазки по-детски наивные, улыбка с хитрецой – в меня, ручонки маленькие, вечно лезущие к взрослым… Мой любимый сын, я в тюрьме, на зоне, а ты в детдоме, Но у тебя еще будет семья, крепкая и добрая.
     Где-то я вычитал, что дети из неблагополучных семей, родители которых частенько прикладывались к алкоголю, испытывают к спиртному отвращение. Это правда. Пить меня не тянет. И я рад, что моя Алена такая же, как я.
     Тут недавно залез на сайт «одноклассники» и увидел свою фотографию на общей карточке, где мне лет десять – такой хорошенький. Неужели я когда-то был маленьким, беззащитным мальчиком и школа-интернат мне не приснилась? Да что теперь об этом вспоминать. Я рос и рос. После школы окончил ПТУ, но монтажником ни дня не проработал. Я старался быть лучше и правильнее других. Кто же знал, что моя сиротская судьба уготовит мне зону? Может, я неправильный человек?..
                Июль 2008 года