Сказка под новый год

Сказочники появляются под Новый год.
 Только вы не путайте их с Дедом Морозом и Снегурочкой.
 Их не заказывают. Это независимые даже от налоговой инспекции субъекты.
 Встретить их за рулем Nissan President Infinitive сложно, а в переполненном автобусе - всегда, пожалуйста. Кому, кому, а им здесь есть, где развернуться. В суете и толкотне они прекрасно адаптируются и принимаются за чудеса.
Вы замечали, пассажиры отрешенно, словно в черные квадраты, смотрят через стекла на бегущие от них неровные сугробы. Кто-то машинально ищет мелочь для расчета "чтоб без сдачи", кто-то шевелит губами, вспоминая, сколько еще не потрачено, кто-то... Кажется, махни рукой с волшебной палочкой и сделай этим людям максимум приятного - пусти вместо вечернего пейзажа в окна автобуса по сериалу с каждого канала, и лица оживут, забеспокоятся.
 Нет. Страшно. Выдуманная кем-то жизнь с дурными переводами сюжетов не облегчит, только усугубит и отложит на потом кусочки счастья. Где-то глубоко в карманах, под горстью мелочи к расчету снова потеряется оно.
А что же показать за окнами для волшебства?
Бутылку с пивом, чтобы, словно муха, назойливо металась за автобусом и приземлилась в двух шагах от гражданина с жаждой?
Или чтоб пролились с неба, словно африканский дождь, пакетики, пакетики, пакетики - с бельем от Милавицы, с косметикой AVON, с гарнитурами для сотовых и легким одеялом халафайбер?
Падали б сертификаты на жилье и роды, будто комья снега, выигравшие билеты "Русского лото", жировки и кредиты, которые проплачены уже таинственным и всемогущим колдуном.
Э, нет... мы знаем, колдуны всегда обманывают.
Даже если просто будут падать с неба разноцветные дензнаки, каждый обернется - кто-то балуется, кто-то издевается. Такого быть не может. Не должно.
И это правда. Если счастлив - не оглядываешься!
Значит, этого всего тебе не нужно. Это блеф или в России говорят - халява.
А халявами волшебники не занимаются.
Волшебство в другом: хотите и увидите.
Волшебник занавесит окна совсем другим и неожиданным. Каждый вздрогнет, коль увидит за окном автобуса случайно промелькнувшее знакомое лицо.
 Господи, да кто же это?
Там среди тропинок и снежков, летящих в стороны... Кто это?
 Беспокойство с сладкой болью неизвестности поднимет каждого с насиженного места у окна, потянет к выходу на самой ближней остановке и без пересчета мелочи, пусть даже будет больше, чем положено отдать за свой проезд, и пассажиры выскочат наружу. Каждый побежит туда, где промелькнуло (наконец-то поняли!) его знакомое лицо. Знакомые фигурки с раскрасневшимися от метели щеками в шубках и пехорах нараспашку.
- Да ведь это... я! Сколько же мне лет, двенадцать. Девять, восемь?
Игра в снежки и догоняшки по сугробам, снежинки, падающие прямо на веселое лицо. На варежках примерзшие комочки снега куда вкуснее разных чупа-чупсов. Ледяная горка, по которой вылетаешь прямо к небесам. К луне, которая летит вместе с тобою... к счастью? Очень может быть.
Ведь, если счастлив, не задумываешься.
Неужели это было?
Было много лет, которые как с горки тоже унеслись, а ты остался.
Руки заняты пакетами, в кармане куртки сигареты, и уже напоминает о себе мобильник. Нет. Еще немного постоять. Может быть, меня узнает эта девочка в оранжевом пальтишке, из соседнего подъезда.
- Дяденька, скажите, сколько время, - спрашивает весело она.
Она!
- Двадцать минут седьмого.
- Спасибо!
Не узнала. Убежала. В детство сквозь метель ко мне, которому, еще совсем двенадцать...

Медленно расходимся к ближайшим остановкам, снова аккуратно, тихо сядем к окнам и внимательно посмотрим вдаль. Улыбнемся тем, кто рядом с нами, вежливо подвинемся, уступим место женщине.
Она!
Из детства!
 Замечательно, а дома детям расскажу.
 Не засмеются? Впрочем, как сказать. Ведь в счастье верят!
И серьезный господин, неловко вылезший из черного Nissana, копается в багажнике и достает из сумки хрусткую морковку, и прилаживает после к удивленному лицу снеговика. А только злился на дорогу и погоду.
Чудеса...

Андрей Стаглин

*SAND SONG 2006