Кузнецов Роман Александрович - Маска

ВЫРАЖАЮ ОСОБУЮ БЛАГОДАРНОСТЬ МОЛОДОЙ ХУДОЖНИЦЕ ВАЛЕРИИ ЕРЁМЧЕНКО(http://vkontakte.ru/id55399617), СОЗДАВШЕЙ ИЛЛЮСТРАЦИЮ К ДАННОЙ МИНИАТЮРЕ, КОТОРУЮ ВЫ МОЖЕТЕ ЛИЦЕЗРЕТЬ ВЫШЕ!
Я сидел и что-то писал. Какой-то бессвязный текст.
Мои ноги были связаны. Да и видеть я ничего не мог. Потому что моё лицо плотно облегала железная маска.
Я продолжал писать. Мне тяжело было сосредоточиться. Почему-то все тело сотрясала сильная дрожь.
Меня не волновало, ЧТО я пишу, главное – просто ПИСАТЬ.
Сквозь прорези маски я попытался разглядеть, что же я пишу. Бесполезно. Мало места. Мало зрительного обзора.
Я попытался повернуть голову. У меня не получилось. Еще, еще… и сильная боль в шее. Я прекратил попытки. Продолжаю писать.
Скрип.
Я услышал скрип. Позади. Кто-то вошел в комнату.
Я продолжал писать, моя рука летала над листком. Меня как будто било током.
Тяжелое дыхание позади. Страшно. Я не вижу. Поэтому страшно.
Крупный пот льется по лицу, волосы прилипли ко лбу. Я слышу каждый удар своего сердца. Слишком быстро. Оно бьется слишком быстро.
Я пытаюсь остановить свою руку, закончить писать. Тщетно. Как заведенный, я продолжаю что-то выводить на листке.
Дыхание совсем близко…
Сквозь прорези я замечаю какого-то человека. Мужчина? Женщина? Не пойму.
- Пишете?
Женщина. Женский голос.
- Пишу.
Мой голос, собственный голос…я не узнаю его. Как будто из батискафа. Глухо, совсем неслышно он звучит.
- Вы устали?
Я киваю головой. Да, я устал. Хочется пить. Хочется есть. Хочется остановиться.
- Вы устали. На выбор: мы раскалим вашу маску, и вы закончите писать, или снимем её, но вы не закончите ваш дневник.
Дневник? Ну да, конечно! Я же пишу дневник.
- Снимите её.
- Вы уверены?
- Конечно!  Я не хочу, чтобы моё лицо превратилось в бесформенный кусок мяса.
С меня стягивают маску.
Я нахожусь в белой комнате. Связан.
Передо мной женщина в железной маске розового цвета. Волос не видно – они под некой шапочкой, одетой поверх маски.
Дневник! Где он? Он нужен мне. Я столько написал…
Женщина протягивает мне мой дневник. Он фиолетового цвета.
Моё сокровище. Я так долго писал… открываю его. Пусто.
Следующая страница. Пусто.
И еще одна. Пусто.
Меня начинает трясти. Где оно, все мои записи?
- Где они, ГДЕ ОНИ?!
Я начинаю биться в припадке. Мои записи…они исчезли! Надо, надо писать. Нельзя останавливаться!
Женщина достает штырь. Из-за спины.
Он раскален добела.
- Все можно исправить.
Боль…страшно…но мой дневник!
Я смотрю на свою железную маску. Верчу в руках. Затем надеваю её.
Мне связывают руки. Дают ручку…
Я снова начал писать! Рука летает, я чувствую, что жив…
Женщина приближает штырь. Он близко…Я ощущаю тепло.  Перед глазами огненно-красная рукоятка. Сейчас наступит боль…
Я поднимаю руки. Снять маску, и всё закончится…
Но исчезнет и дневник.
Я опускаю руки и продолжаю писать. Маска раскаляется. Я чувствую, как мясо слезает с лица…Страшно кричу…и продолжаю писать…
Всё заканчивается. Я продолжаю дёргаться. Вместо лица у меня вылезший наружу череп…Я ничего не чувствую.
Маску снимают. Я вижу свой дневник. Он полон записей. Я не могу их разобрать. Перед глазами огонь, боль…
Женщина открывает дверь. Оттуда льётся белый свет…и я тону, тону в нем…Он заливает собой всё пространство…
И я…счастлив.