***

  Ты сидишь на подоконнике и смотришь вниз... Зачем? Ждешь кого-то? Да нет, просто... Там жизнь...
  Тучи уже полностью затянули небо, бывшее недавно ярко-голубым. Теперь всё вокруг серое. Серое. Как твоё настроение, как твоя жизнь. Ты улыбаешься. Почему? Тебе кажется забавной эта мысль? Нет. Просто пытаешься спрятать за улыбкой своё спокойное безразличие.
  Начинается дождь. Люди начинают бегать в поисках навеса или козырька. На улице начинается оживление. Дождь усилился. Ты хрипло смеёшься: те люди на улице... они такие смешные. Ты берёшь в руки чашку давно остывшего чая. Делаешь глоток. Безвкусный. Странно? Вовсе нет. Ты уже давно не чувствуешь вкуса... Будь то еда, сок или жизнь...
  Ты повела плечом. Надоела. Замолчи хоть на минуту. Я умолкаю...
   
   Дождь превратился в ливень и вот уже невозможно различить что происходит внизу. Тебе это и не важно. Ты поднимаешь с пола какую-то книжку. Криво ухмыляешься. Ты не любишь романтику. Ты любишь кровь, пытки, убийства. Это — твоя стихия. Почему? Ты не знаешь. Конечно... Ты всегда воспринимала это как часть себя, часть своей жизни, не задумываюсь об истоках. А они были. Да-да, были. Не надо морщиться. Я прекрасно знаю, что тебе неприятны эти мысли. И поэтому я замолкаю. Ты остаёшься одна.

   Интересно, почему я обращаюсь к себе на «ты»?...