Записки с больничной койки

 "А под землей так страшно.
О , безумец , кто смерти жаждет.
Лучше жить в невзгодах,
Чем в самой яркой славе умереть ."
                Эвридип

          Я стоял у забранного решетками окна, смотрел на улицу.
Там за окном шла жизнь. Люди спешили куда-то, пробирались по лужам, лавировали на скользком льду . Я стоял и переживал за каждого поскользнувшегося (как бы не упал). А  откуда-то издалека на меня надвигалась такая тоска, такая обида. На кого , на чего, пока не понял, но тиски сковывающие мои нервы  смыкались все  сильнее и сильнее и казалось – вот вздохну шире и разорвется что-то внутри.
            
           Почему я здесь, а не там? Кто меня заставляет неделями, месяцами не видеть ничего, что творится вокруг, что жизнь бурлит, что проходит зима и наступает весна, что смеются  женщины, а дети радостно и доверчиво распахивают глаза  навстречу дню  и протягивают ручонки  к добру исходящему от человека.

            Кто я? Найду ли ответ на свой вопрос?  Найду ли свой путь? Найду ли сам себя? Сколько вопросов! Что-то поиски затянулись. Разве здесь нужно было искать истину? В стенах этой больницы? Будь она неладна, никогда бы не видеть и не проходить мимо нее. Но я тут по собственному желанию и твердому убеждению, что именно тут мне помогут (последние надежды?), дадут под зад этому  Зеленому змию, который кажется все больше и больше одолевает меня и отобьют всю охоту дальнейшего общения с ним. Господи, я только сейчас понимаю, как я этого хочу и как всеми силами  готов этому помочь! Как я хочу жить полноценной жизнью, которая там за стенами этого дома для обиженных судьбой.

          Что-то копошится в мозгу и просится на белый лист. А нате  Вам! Пройдите со мной  по этому пути хотя бы мысленно и посмотрите, каково это и стоит ли потерянных, драгоценных, так мало отпущенных жизнью лет? И надо ли бороться, карабкаться изо всех сил, бежать без оглядки от этого ужаса,
вонючего, скотского, дебильного существования.




                ЗАПИСКА ПЕРВАЯ
                ( пьяный сон , тяжелое похмелье)
          


       Сон, короткий пьяный сон, очень беспокойный, отвратный. А за ним пробуждение. Сухое, противное, с головной болью и с огромным сожалением о вчерашнем вечере.
Что же было вчера?

      Так: сначала безобидное пиво, затем старинный друг Серега предлагает не мелочиться и взять водки, затем еще и еще… Какие-то лица, обещания, пошлые шутки. Стоп! Упускаю что-то важное. Что же приснилось? Что же приснилось? Вспомнил! Полный бред.
    Приснилась бабка, которая тыча  мне в грудь костлявым пальцем, поведала о том, что если я  достану из  книжного шкафа томик Пушкина, найду страницу № 37  и съем ее, то (прикол!) все чего уже давно у меня не получалось ,все получится, все лучше чем у всех и без  всяких потуг. Вот такой бред приснился!
    Да, и вот еще что, действие этой магии завершится,  как только расскажу
               
кому-нибудь правду об этом сне.
     Господи, что только не приснится в  стельку пьяному!
Так, срочно нужно идти за пивом, иначе вспомню еще какую-нибудь дрянь, да и башка вот-вот лопнет.
      Немного о себе, мне 35 , уже 35.Работаю (иногда), а в основном ничего не делаю, толи лень, толи  уже деградировал. Заработал немного - пропил, опять заработал - опять пропил, много мне не нужно, пью всякую дрянь, закусываю даже  не помню чем. Женщины - то есть, то нет. Да какие женщины на этом уровне б-р-р, только по пьяни?
Выгляжу я не важно, особенно сейчас. Среднего роста, правда плечи довольно широкие, про таких говорят  «шкаф»,глаза карие, брюнет, довольно обаятельная улыбка. В общем, женщинам (как ни странно) нравлюсь, когда трезвый. Характера, наверное, никакого. Что-то я занялся самоанализом и самобичеванием, на фига эта глубокая меланхолия? А башка-а-а-а-! Короче говоря, вперед, в ларек за пивом!
    Улица, она всегда встречает многоголосием: кричащая ребятня, шум машин, шелест  листвы. А когда настроение на нуле и в голове токарный цех, то обязательно  нудный  дождь с ветром бьющим прямо в морду. Сегодня было как всегда. Скорее к ларькам! Бабки сидели на скамейках и что-то прошамкали мне вслед. Наплевать! Мне и так тошно! Е-е- мое, денег то нет! Ну ничего, бог дал знакомую продавщицу вон в том ларьке.

       Подхожу к заветному, обоссанному со всех сторон  «заведению» и, о чудо!
Закадычный, тоже изрядно помятый дружек Серега (вчерашнее отложило неизгладимый след не только на мне).Судя по сияющей морде Сереги понимаю,  что у него уже все припасено. Здороваемся ,как- то очень сердечно.

-Ну что пошли?-предлагает без предисловий друг детства.
-Куда?-вопрос конечно без ответа (домой -нельзя, в кафе «не по Сеньке шапка».
-Тебе че, мало подъездов?-ухмылка такая,словно я самый тупой хомяк на свете.
-Пойдем! А что еще остается делать? Идти ну крайне как надо.
Первый  же подъезд обоюдно признается самым подходящим. Кряхтя,пердя и охая добираемся  до площадки между  третьим и четвертым этажами почему-то пешком (до лифта не доходят мозги). Увидев надпись «Светка сука» и «не ссать»: останавливаемся. Все добрались. Интересно, когда дадут ордена за покорение этой вершины?
С ненавистью смотрю на Серегу, который уже целую вечность не может отдышаться от столь длительного подъема.

-Может скорую вызвать? – съязвил я.
-А может на хрен пойдешь?-Серега как всегда мил.
-Давай наливай, подохнем ведь,- уже почти умоляю кореша.
-Стакан всего один, лей себе первый-друг щедр.
-Боже мой, он купил целый литр водки.Опять не похмелье а пьянка, ну да и ладно!
После третьего стакана стало казаться, что жизнь прекрасна и потянуло на умные разговоры, ну к примеру где бы взять еще когда  кончится эта бутылка или куда сходить по маленькому: на второй или на пятый этаж?

       Решаем  идти на второй-мудрое,очень мудрое решение.Ведь сверху на нас может закапать.
Через каких – нибудь сорок минут понимаем,что пора валить из нашего скромного убежища, т.к. появляются какие-то инопланетные существа в выцветших  платках и засаленных халатах, которые произносят непонятные для нашего изысканного слуха слова как:  «Милиция» и «зассали весь подъезд».
Ретируемся.Опять улица.Пить больше нет сил. Клятвенно обещаем друг другу встретиться вечером, не осознавая увидимся ли через три дня и вообще увидимся ли.

                ЗАПИСКА ВТОРАЯ
                ( Сон сбывается белая горячка )

    

      Дом, милый дом, как дошел помню слабо , но дома! Спать не хочу , есть - нелезет , пить кажется можно бы , но нету. Что же делать ? Что делать ? Какие подвиги совершить?

      Чудо техники телевизор опять говорит одними и теми же словами и головами. Почему ?
Да еще непосредственно мне , да ещё постоянно на что то намекая. Заткнись ! Нажимаю на кнопку.
      -Так: встряхнувшись , резко повернулся чуть было не  проткнул головой стекло книжного шкафа. На уровне глаз медленно материализуется томик Пушкина . Что ? Какой Пушкин ? Какой сон ? Какая бабка ?
      Против воли открываю шкаф. " Эй , бабка , да здесь целых шесть томов  Пушкина. Что же мне съесть целую брошюру чтобы стать суперменом ?" Но в пьяной уверенности  твердо - дрожащей рукой вырываю все шесть  тридцать седьмых страниц. Давясь и почти блюя съедаю все это чтиво , запивая водой и покрываюсь потом . И с чувством наконец то исполненного долга, горделиво , насколько позволяет походка и осанка человека выпившего всего пол литра , или больше , не помню точно , направляюсь к  кровати.
Почти плашмя падаю на непоправленную , благоухающую после ночного сна , груду постели и все- провалился.

     Солнечный луч настойчиво давит на левый глаз . Ну если на меня давят , я всегда уступаю. Просыпаюсь. Странно никакого чувства сухости во рту , никакого "похмельного синдрома".
      Ну , Серега , ну друга , услужил , купил хорошую водку вчера, молодец !" - думаю о друге с большим уважением.
     Насвистывая и почти подпрыгивая выдвигаюсь в сторону  помещений для умывания , ну и для других целей. В ванной с удивлением замечаю , что из зеркала на меня смотрит  не тот человек , который два дня беспробудно пил , а тот , который , по крайней мере два  последних года , ну просто жил в салонах красоты.

      Хорошая была водка ! - Еще больше и едва не прослезившись начинаю уважать Серегу.
Чертовски хочется есть. Чай , бутерброды это же очень быстро. Режу хлеб,  ставлю чайник.
Мысли о завтрашнем дне : - ведь неплохо было бы немного поработать , денег то тю - тю.

      Мысли о работе прерывает взгляд. Так бывает , когда что нибудь увидишь , забываешь о чем думал.
      Мой взгляд был устремлен на стол , где должен был покоится мой завтрак. На столе стояло:
- нежнейшее филе семги в молодых побегах бамбука ;
-лебедь фаршированый мякотью  зрелого манго ;
- жареная шейка молодой антилопы ;
- блинчики с черной и красной икрой ;
- желе из киви , черешни и клубники украшеное мякотью спелого плода питахайи;
- ванильное мороженое  с ореховым маслом ;
- бутылка "Шато де Брюи 1874 года;
- свежевыпеченые булочки с кунжутом.
А стол  был сервирован так , как будто его сервировал человек  обучающий официантов знаменитого ресторана  "Максим".

      "Ни хрена себе!"- фраза сама по себе ничего не значила и в то же время была такой всеобъемлющей , что по другому сказать было просто нельзя.

      - А може я в чужом доме? - опрометью бросаюсь по комнатам.
" Да нет , дома ". Крадучись пошел по направлению к кухне . "Завтрак " - на своем месте.
      " Боже мой , мы вчера с Серегой грабанули какой то ресторан " - опять вслух с нотами отчаяния и надежды причитаю я.
      " Срочно нужно позвонить этому придурку " -кидаюсь к телефону.
У Сереги никто не брал трубку . Скорее всего он опять отправился похмеляться.
      " К ларьку " - командую я себе. Через 17 секунд был уже  у знакомого заведения и с удивлением крутил головой.
Даже в лучшие времена , бегом , и то я на это тратил 5 минут.
- Телепартация , глюки ! - решил я и успокаиваюсь.
       Серега стоял в сторонке от ларька и дрожащими немытыми руками пересчитывал на ладони мелочь. Вид у него , прямо сказать , ужасный.
        -Привет! - я хлопнул друга по спине так , что мелочь вылетела с ладони и со звоном покатилась во все стороны.
      - Ты чё ? Дурак что ли ? Еле настрелял а ты - с отчаянием завопил Серега и устрашающе было двинулся ко мне . Но на полуслове замолк и обалдело уставился на меня.
       -Ну ты , придурок , чем рожу намазал ? Каким кремом ?
        - Каким кремом ? Сам ты придурок - я ошалело смотрю на опухшего , с красными жалкими глазами  друга.
        - А то ты такой гладкий сам по себе - не унимался Сергей.
        - Ничем я не мазался , просто водка вчера хорошая была. Спасибо тебе, удружил.
        - Какая водка , хорёк ? Это был самый дешевый самогон в нашем районе. Серега стал серьезным.
        - Ну не знаю , ничем не мазался , проснулся таким и всё.- Мне уже надоел этот никчемный  разговор. - Послушай , мы вчера никого не ограбили ?-
        - Дурак что ли ? Да я  еле до дома добрался.- В глазах Сереги было столько искренности, что я поверил бы ему если бы он заявил , что  он король Фаррух.
        - Ну тогда пойдем ко мне- потянул я его за рукав.
        - Димон , ну давай  хоть бутылочку пива где нибудь найдем.- заныл жалобно Серега.
        - Пойдем , пойдем - у тебя сейчас весь хмель слетит , уверенно сказал я.

        На Серегу было страшно смотреть , он бегал по кухне как ошалелый и орал , что такого он никогда ни только не пробовал , но и не видел.
        Затем мы плотно и действительно необыкновенно вкусно поели и на сытый желудок начали серьезно обдумывать появление всех этих кулинарных изысков на моей кухне.
Каких только домыслов не было , но ни один не соответствовал не только действительности , но и здравому смыслу.

        И вдруг у меня мелькнула мысль. Я и так не сильно умный , но эта мысль была тупее всех тупых моих мыслей вместе взятых. Но она мелькнула : Бабка ! Пушкин!
        - Так , надо попробовать" - вслух вырвалось у меня.
        - Чё попробовать , балбес?- Серега впился в меня   сытым взглядом.
        - Надо попробовать , попробовать ... тебя нарисовать - выпалил я первое , что пришло на ум.
        - Ага , конечно , художник , бля. Ты вспомни как соседскому сыну Мишке машину нарисовал - заржал Серега - до сих пор все дети двора над тобой смеются.
        - И все же давай попробуем - я был настойчив,- с меня пиво.
        - Ну за пиво я даже безрукому дам себя изобразить. - Серега заулыбался как мартовский кот.
        - Козел продажный - в сердцах сказал я и принялся за рисунок.
        Ну принялся это громко сказано. Сначала я минут двадцать искал карандаш и бумагу , матеря всех и вся и Серегу в том числе. Он конечно же обижался , но свет в конце тоннеля в виде бутылки пива , заставлял его проглатывать все мои слова , действия и даже подзатыльники.
         Наконец все было найдено , дыхание восстановлено и я начал рисовать. Писать , как важно говорят художники.
Первый штрих был корявый , второй тоже , но потом , потом с моей рукой что то случилось .
Сам не понимаю как , но вдруг образовался овал лица , глаза , нос , губы , даже щетина этого гнусного детины , который с косой ухмылкой смотрел на меня.
          Пот лил с меня градом , но остановиться не было сил. Я рисовал и рисовал. Ресницы , круги под глазами , маленький шрам на подбородке, даже выражение лица и глаз. Все улавливалось и ложилось на бумагу и все , готово!
          В бессилии откинулся на спинку стула и закрыл глаза ,руки дрожали. Я боялся посмотреть на то , что получилось. Потому что знал , что там со всей точностью изображен мой друг Серега , именно таким какой он есть. И мастерски это сделал именно я. Вернее бабка.
          Из забытья меня вывел удивленный возглас Сереги.
          - Ну ты дал козе по сиськам !- орал друг детства. - Да любой Шишкин по сравнению с тобой лох.
          - Я не умею рисовать.- как то спокойно ответил я.
          - Конечно , ты просто умеешь делать ксерокопию руками.- Серега явно издевался в  своем восхищении.
          - Серый , мне чёт  херово , пойдем выпьем - мне действительно было не по себе.
          Того не надо было просить дважды и через десять минут мы были  уже под дверью этгой сволочной самогонщицы , отправившей на тот свет уже не одного доброго молодца нашего пошиба.
          - Взяв в долг (какая добродетель) бутылку мутной жидкости мы уже выходили из подъезда , когда дорога вдруг была перекрыта тремя воинственно настроенными мужиками , судя по  шарфам фанатам ФК ЦСКА.
          - За кого болеете , козлы ? - зловонно прорычал детина с кулаками похожими на трехлитровые банки. Я только собрался ответить , что естественно за ЦСКА , как за спиной раздался  приятный баритон Сереги :" За Терек , мудило ты грешное ."
          В мозгу пронеслись картины "Апофиоз войны" , "Утро стрелецкой казни" , в крайнем случае участливое лицо нашего травматолога.
          - Добрый ты , Серега"- я с ненавистью смотрел на друга.
          Вели нас не долго , всего за угол этого самого дома. Но вели как то грубовато , или мне так показалось ? В общем шли не долго.

          Услышав хриплое карканье - Значит за Терек , значит мудило ? Моджахед херов !- Я увидел как Серега с милой улыбкой пролетает мимо меня с целью приземлиться метра через три и скучно развалиться на травке , для пущей убедительности притворившись мертвым.
          Я понял , исполнять фигуры высшего пилотажа пришла моя очередь ( жаль , что в очереди было так мало народу.)
           И вдруг ! Левая рука  взметнувшись  бьет одного из фанатов в подбородок , от чего тот скучнеет и ложится рядом с Серегой. Затем каким то невообразимым способом , я в прыжке , бью большерукого ногою в нос . Тот воя и крича , что мне пришел какой то пушной зверь ( по  моему песец) начинает надвигаться. Но еще два удара  ногой в пах заставляют забыть его о фауне и он составляет компанию двум загорающим на травке.
          Третий с криком -Терек чемпион ! - убегает со скоростью боллида команды Феррари,  управляемым Шумахером .
          И все , опять какое то опустошение.
          - Дима , а пойдем все таки выпьем - Серега вытирая слезы и сопли , качаясь стоял рядом и смотрел на меня как то странно.
          Пока мы шли до любимого , загаженного с первого по пятый этаж подъезда , Серега бегал вокруг меня , заглядывал мне в глаза , и все пытался выяснить когда я научился так драться , рисовать , готовить и где все это время был он сам ?

          Мне было так нехорошо , что пришлось кратко и исчерпывающе ответить -Пошел на хер!"
          Опять площадка между этажами , сегодня даже нет стаканчика. Прикладывались по очереди из горла. Все как всегда , все да не все. Я уже начинаю верить   во все,  что  случилось. Да и как не поверить ?


                ЗАПИСКА ТРЕТЬЯ
                ( Что мне рассказали о самом себе. Мне страшно.)


                Проснулся я, или очнулся ? И первое что увидел заплаканное лицо мамы.
- Сынок , родной мой. Да что же ты делаешь . да когда же это все кончится? Ведь не выпьешь же ты ее всю проклятую. Ну сколько тебе надо чтобы  напился раз и навсегда? Давай я куплю
 тебе на всю пенсию,  искупайся ты в ней.  Ну неужели тебе не страшно ? Ведь отец твой из -за этой водки в могиле  лежит. Ну скажи , что тебе сделать чтобы ты это бросил ?
                Если бы  я могла умереть и ты бы бросил пить я бы это сделала. Сыно-о-о-чек. Ведь погибнешь , пойми. Посмотри сколько молодых парней из наших дворов померло только в этом году из за нее проклятой. Неужели ты хочешь  лежать там в темноте , земле , не ходить по белому свету ? Ведь у тебя наверное все внутри сожжено ? О-о-о... Ты хоть что нибудь помнишь?

             Господи , сколько раз я все это слышал. И действительно , как подумаю , что мне нужно ? Почему не жить  всей жизнью , не радоваться каждому дню? Не любить и быть любимым?  Почему не прийти с работы и в широко открытых дверях встретить улылыбающуюся с радостными глазами свою  родную маму , которая бьется сейчас в рыданиях. Я уже не  помню когда  я видел ее улыбающейся  не то что смеющейся . Почему ? Почему ? Почему ? ? ?

            Тупо лежу и смотрю на все это , доходит  издалека как через густой туман. Чувствую пахнет лекарствами. Мама - она теперь  у меня так пахнет. А когда то пахла  вкусными духами , которые мы все называли мамиными духами, а вещи пахли мамой.

            Нет , не так пахнет. На столе много пустых ампул , отработанные капельницы , бинты , еще что то. Но все разбросано и всего много. Смотрю на маму , немой вопрос ?
            Да ты чуть не умер , сынок .  Все кричал , кого то звал , метался . Все звал кого то , страшно боялся , звал на помощь... Какой то Пушкин , какая то бабка ... Уже вторые сутки.
            Из смежной комнаты выходит женщина в белом халате. Медленно соображаю - врач?
            - Ну что , дружок , оклемался ? Такой красивый парень. А мы уже хотели в психушку тебя отправить. Вот мать не дала.-

            
            P.S. Его все таки отвезли в больницу....  Но , записок больше не  будет ...
                ОН УМЕР...  ОН УМЕР...  ОН УМЕР .