Привыкаю...

Это истерика...
Это простая нехватка воздуха...
Это сердцебиение в два раза чаще обычного...
А внешне все нормально
И вроде - ничего непривычного,
Кроме непроходящего,
Неослабевающего в горле
Болезненного комка.

Скажи мне, открой страшную тайну
Что такого в тебе, что манящего?
Отчего нельзя оторваться?
Почему сон зависит от жалкой единичной мысли?
И поздно уже удивляться:
Это больше похоже
На плохо сыгранную
Внутреннюю войну.

Которая, я знаю наперед, заранее проиграна -
Все битвы от начала и до конца.
А любовь смотрит такая, хитрая, улыбается.
И взгляд бродит по стенам комнаты
Не находит тебя,ломается...
И снова целые сутки
Глупого ожидания
И жалких попыток сна.

Это самая наивная в мире сказка из всех возможных.
И мой разум кричит: "Не верь! Уходи. Оставь"
Сердце молчит пока, тихо млеет от счастья.
И мне бы чуть-чуть, совсем немного
Твоего нежданного немого участия.
И я привыкну к этому рабству,
Привыкну к любви,
Пусть даже будет ужасно сложно.

Неважно впрочем, как будет долго вся эта канитель.
Ты, может, скажешь, что я лиричная дура.
Ты будешь сто двадцать пять раз прав.
Будешь медленно, с чувством строить
Внутри меня свой собственный строгий устав,
По которому я твоя,
И по которому рухнут
Все стены моей цитадели.