Ты же болеешь...

Они говорят мне: "Закрой окно! Ну зачем ты его открыла?! Ты же болеешь...". Болею? Нет... Я не болею. Я просто разбита. Как небо, пораженное молнией.

А они все стоят. Надо мной. "Ну закрой же окно, закрой!". А я не могу. Мне и так тяжело. Дышать...

Оставьте меня. Пожалуйста. Просто закройте дверь. Оставьте меня наедине. С темнотой. Музыкой.

Они спрашивают, почему я не лечусь, говорят, что не узнают меня, - ведь я никогда не болела. Никогда. На самом деле, я и сейчас не болею, - я просто разбита. Но я все же лечусь. Вы разве не видите? - Музыкой...

Пальцы, парализованные усталостью, медленно перебирают по клавишам. Только кажется, что на этот раз не они давят на них, - а наоборот.

Нужно пошире открыть окно. Жарко. Мне слишком жарко. Изнутри. Что-то горит внутри меня. Мне даже кажется, что этот огонь вот-вот превратиться в пепелище. - От меня ничего не останется. Нужно открыть окно.

Они. Опять. Что-то говорят. Закрывают окно. Говорят мне: "Простудишься." Лучше бы простудиться. От этого есть лекарства.

Выхожу на балкон. Медленно пью этот воздух, пропитанный снегом. Холодно. От мыслей холодно. Но тем не менее огонь, что внутри менее горит все сильнее. Ещё один парадокс. Я, наверное, скоро сгорю... Но, быть может, после снова восстану. Из пепла. Другой. Новой. А, быть может, и нет...