Одиночество вдвоём

Вот и стихи уже не помогают… Получается, как-то глупо и не правдоподобно… А главное – ничего же не меняется.
 Одиночество – оно и есть – одиночество, а стихи лишь добавляют масла в огонь, выворачивая душу наизнанку…  Пишется, ведь, именно то, что чувствуешь -  без прекрас без лжи и преувеличений.  Разговариваешь сама с собой и понимаешь – кромешный ад! И выхода-то никакого нет. Он даже не маячит где-то там, впереди.

Стареющая поэтесса, которая всю свою сознательную жизнь писала только на заказ, сделав рифмоплётство  своей основной профессией, сидела у окна и смотрела на капли дождя. Они плясали в пространстве веселящиеся и ликующие. И, только коснувшись земли, понимали, что лёгкий, ни к чему не принуждающий полёт окончен и нужно сливаться с общей, однородной массой.
Интересно, думала она, как они, эти мелкие частицы дождя, видят окружающий мир и нас, людей? Может быть, ещё не коснувшись земли, людская жизнь видится им яркой и беспечной, со  множеством красок и приятных уху звуков? И, лишь упав, разбившись оземь, они начинают понимать, что ошиблись. Превращаясь в грязь, они начинают осознавать, что жизнь очень быстротечна и никчемна.
Ладно, подумала поэтесса…   Каждый из нас, приходя в этот мир, видит его в перевёрнутом виде – светлым, интересным, завораживающим. И, по мере того, как набирает обороты полёт к концу бытия, мы начинаем ощущать всё по- другому. Перестаём верить и надеяться.
Время…   Оно всегда играет не честно. Иногда – тянется невыносимо долго, а иногда – мчится на всех порах. И остановить его просто невозможно. Да, и нужно ли? Вся наша жизнь – это полёт от веры к неверию, от надежды к безразличию, от смелости к трусости перед незнанием , " а есть ли жизнь после… "?

Ну, вот…   Опять позволила себе расслабиться…   И, сразу полезли в голову пессимистичные мысли.
Поэтесса, лишь иногда давала себе возможность прислушаться к сердцу и, в потайном блокноте записать именно то, что думает и чувствует.
Несколько дней она наслаждалась звенящей в ушах тишиной и одиночеством, а потом – достала этот блокнот из запирающегося на ключ ящика секретера и, стала перечитывать то, что было её жизнью.
Её настоящей жизнью, а  не тем, придуманным сценарием, отступать от которого судьба не позволяла ей никогда. И, вот теперь, когда она осталась совсем одна и не боялась, что её потревожат ни друзья, ни враги, она могла позволить себе не прятать эту запретную частицу подсознания – стихи, написанные душой.
 Она могла читать их не оглядываясь  по сторонам и ,не пряча блокнот под разбросанными на рабочем столе бумагами, когда к кабинету приближался кто-то из домашних…
И она читала…   Читала и писала вновь… Но, чем больше она доверяла свои мысли и чувства бумаге, тем тяжелее становилось ей смириться с действительностью.
Снова и снова бумерангом возвращались воспоминания, которые много лет тому назад она выбросила из своего сознания и позволила им жить лишь в " запретных" стихах. Ведь поделиться ими она не могла ни с кем..
По большому счету, никому не было до неё никакого дела. Вернее, никто не стремился понять, что  на самом деле чувствует эта благополучная, преуспевающая, сильная женщина.
Со стороны казалось, что она просто непрошибаема, недоступна и невообразимо счастлива в своём "заказном" творчестве. Казалось, что она бесконечно согрета теплом и вниманием окружающих её людей.  Если бы они только одним глазком заглянули в её потайной блокнот…  Улыбающаяся  маска, слетела бы и разбилась бы о гримасу недоумения на их лицах.
Шли часы и, думалось, что ничего не сможет остановить этот немыслимый взрыв эмоций, выплёскивающихся на бумагу. Голова шла кругом и, просто разламывалась от переполняющих её мыслей.
Кофе! Чашка крепкого чёрного кофе! Вот, что спасёт меня сейчас. И сигарета. Одна, но такая желанная. Она, как вторая, скрытая от всех реальность.
Никто не знал, что иногда поэтесса позволяла себе выкурить одну – две сигареты. Ну, как же!  Женщине не пристало курить. Дети не поймут, да и муж не горит большим желанием целовать пепельницу. Но в те редкие минуты, когда ей удавалось остаться одной, сделав первую затяжку, она начинала предаваться воспоминаниям…
Как же это было приятно выкурить сигарету, одну на двоих. Одну на двоих с любимым человеком, лёжа у него на плече, впитывая его запах и, не веря тому, что счастье может быть на столько осязаемо…
 После таких безумно волшебных мгновений всегда писалось… Наступал просто немыслимый, сметающий всё на своём пути взрыв эмоций. В тех стихах было всё – боль расставания, радость встреч, грусть о былом и понимание невозможности изменить действительность.

Творчество… Если бы они, все те, кто восхищался её опубликованными произведениями, те, кто распевал песни, написанные на её слова, знали, как же опостылела  ей эта "санкционированное" склеивание слов, которое уже много лет кормило её семью!
Ну, вот…   Опять звонит этот проклятый телефон…
- Алло! Да, любимый! Конечно я дома и, с нетерпением жду тебя. Как прошла командировка? Ну и отлично. Я приготовила твои любимые вареники с вишнями. Жду.
Всего-то неделя покоя и такой долгожданной тишины. И, лишь на мгновение показалось, что спектакль закончился и маску лицедея можно уже выбросить за ненадобностью… 
 Вот и стихи перестали  писаться . Закрою ящик на ключ и пойду накрывать на стол. Семейный ужин – дети, внуки, которые уже успели соскучиться по деду… А потом…   Потом мы останемся наедине в этом большом и уютном доме…
Прощай, одиночество…   Здравствуй, одиночество вдвоём.