Кое-что из уфологии или Огни Святого Эльма

Не верю я уфологам.
Урологам верю. А вот уфологам – нет.

Качка, бессонница, и позарез нужен  глоток свежего воздуха.
Свежего бриза с сигаретным дымком.
Иллюминатор закручен так, словно я на сверхсекретной подлодке плыву к невиданным берегам Аляски.
Курить охота. Натягивать на себя штаны совсем не охота.
В каюте противопожарный дымовой датчик.
Закуришь – так тебя сразу за непослушание упакуют в пластиковый пакет и вместе с живописными отходами камбуза – за борт. К акулам, которых и в помине нет в этом Средиземноморье.
А может и пронесет? А может этот датчик не работает?
Курить охота.
Тупо уставился в запотевшее морем мутное стекло и обмер - прямо у борта семь или шесть движущихся за судном мерцающих огней. Без всякого выстроенного геометрического смысла, не по-эвклидовски, неправильно и хаотично.
С ума сойти! Неужели!?
Неужели я стал тем самым счастливчиком, кому удалось прикоснуться к многовековой тайне, к чудесным «Огням Святого Эльма»!
Так, насколько я помню, они появляются только на кончиках торчащих растопыренных мачт и на нашем судне, вроде бы, нигде ничего не торчит.
Ну, почти ничего... Впрочем... Ну, я не знаю...  Вроде бы... Ну, может быть...
Ну, не знаю, я!
Зато осознаю, что у меня  появился новый и совсем неутешительный диагноз - «галлюциногенный маразм переходного возраста, выраженный в светящихся точках на неторчащих элементах».
Вспыхивающие огни  - жирные, сволочи,  пляшут себе вверх – вниз и молниеносно меняются местами друг с другом. Минута, другая. Светятся таинственным неоном совсем рядом и не исчезают. 
Моргал-моргал – ничего не меняется!
Чудеса…
Замешкался, схватил фотоаппарат, на секунды отвлекся, взгляд перевел и все… –  пропало чудо…  Или это я спонтанно выздоровел?
Кому сказать, кого позвать? С кем поделиться? С дежурным администратором? С охраной? Так это ж,  опять-таки, надо штаны одевать. А время - три ночи. Нет, думаю. Никому об этом рассказывать не буду.
Молчок. Могила. Вырвиглаз.

А утром, на верхней палубе я случайно наткнулся на гнездо с шестью маленькими пернатыми птичками…
И я все понял.
Понял,  как бортовые прожектора беспощадно лупят в черную ночь,  ослепляя летящих вслед судну суетливых пичуг и высвечивая все мои досужие диагнозы с таинственными "Огнями Святого Эльма"…
…………………………
Этот рассказ почти забава.
Маленькие же птички, живущие на судне, из семейства воробьиных.
Бесстрашные дьяволята.
Такая пичуга может продержаться в воздухе не более 4-5 минут.  И если в ночи она немного отклонится от траектории движения судна, то все... На палубу она больше никогда в своей жизни не попадет и свалится в волны. Летят же такие птички со скоростью примерно 40-50 км/час. Судно движется в среднем 22 узла – это тоже около 40 км/час.

Вот и весь сказ…
Чуть вильнул в сторону и жизнь уже не догнать.
Хоть и бьется сердце этих пернатых с бешеным ритмом, в десять раз быстрее, чем у меня с вами – 700 ударов в минуту.