Письма

13 октября 2007 00.17


« Последняя мысль уничтожается болью… Ты сможешь, а я не могу… Мне давно не стыдно, моё имя значит   - победа…. Я буду далеко, но тебя не будет нигде, давно я поняла, где мой дом, где глаза плачущие, живущие колющем состоянием при боли и как ком эмоций в горле давит на мою суть, меня тошнит душой, вырывается из глотки с кровью… и клочки сердца, ещё бьющиеся во рту…
Я снова забираюсь рукой в тёплые мягкие волосы на моей голове, в моей голове, это единственное что ещё живо… Рельсы, раздавила пальцы, оставила мизинец, повесь на шею как талисман, пойман…»

18 октября 2007 17.08

Ни слова дальше, этот листок бумаги я нашёл, я не понял ни слова, только чувствовал что-то инородное в моём сознании…Мой дом такой обычный, с холодными мёртвыми плитами и этот листок, оборванный, но живой…
Кому предназначенный? Зачем? Что произошло с человеческой жизнью, с женской душой?
Я представил хрупкую и молодую с большими слезящимися глазами и тёмными, струящимися по плечам, волосами… слегка похожа на мою единственную, такая же романтичная и может тоже любящая деревни и думающая о природе, о её красоте в отражение человека…
Рядом прошла женщина…странная прижавшая телефон к впалой груди… по глазам видно она много повидала, или повидает…
Что произошло в её жизни?  В жизни автора или в этой худенькой, дрожащей? Может то же что и в моей?..


14 октября 2007 1.28

« А мне не нужна тёплая, нет, уже холодная кровь по шее, я не хочу чувствовать твой запах, сука, я ненавижу, раздираю мышцу руки, пишу об этом твари! Ты не прочтёшь, ты не в силах понять, убита ядом, ты просто кукла, марионетка с разорванным ртом и пронизанная, как Вуду, иголками рук…  Мне не больно, я грызу вены, потому что нравится! Онемела рука, ты упала со ступенек в грязь, не слышно крика, только болото…
Ты не…»


19 октября 2007 год 12.36

Остальное намокло в этой грязноватой луже, так напоминающие глаза среднестатистического люда… Мне было слегка страшно читать это…
Кому адресовано?  Глухая деревня, я здесь проездом. Просто люблю такие места… Так красиво лазурь поглощает взгляды и дышишь, просто дышишь… И бурь тут нет! Здесь спокойно… Но видимо в душах есть эти скрытые природой ураганы…
Кто писал это? Кому? Есть ли смысл?
Я представляю его худощавым, высоким и немного пьяным, возможно, это единственное, что отличает его от человека кому я отдала душу…
Адресат, аноним… Я не хочу знать этого человека, мне жутко…


20 октября 2007 год  23.08


- Алло, милиция?!
- Да, дежурный у телефона…
Плачь, всхлип, слышно как сущее трясётся внутри впавшей груди говорящей…
- Что случилось, говорите.
- Тут…тут… женщина…
Мужчина среднего роста с атлетическим складом тела закатил ярко синие глаза.
- Говорите конкретно!
- Светлые волосы… высокая, стройная…- снова всхлип
- Говорите по существу!
- Она мертва!
- Вы её знали?
- Нет, но…
- Но?
- Но у неё на руке нет мизинца…
………
- Значит, её знал я…