Вывод
На белой простыне - забытые слова.
И что вернётся нам, когда дойдёт до точки,
Желая умереть, усталая зима.
Метель ей охладит её нагие нервы.
И пусть летает снег над зимней головой.
Трагический уход был у зимы не первым,
Но вновь грустит о ней унылый постовой.
В стыдливой тишине, над городом безумным,
Вдруг оборвётся нить распахнутой души.
И черный человек, с натянутой ухмылкой,
Бросает семена неутомимой лжи.
И снова закружил дух городской прохлады
Свой сумасшедший, но желанный хоровод.
В нем идеала нет, здесь ночь проходит за день,
Но лишь немая тьма рассвет нам приведёт.
Свидетельство о публикации №210121500126
Ольга Сенникова 15.12.2010 12:22 Заявить о нарушении