903

***

Я ее - бумаги - лишь касаюсь - дальше она сама воображает. Белая бумага обычно представляет либо сахар, либо лед и ее высшим художественным достижением являются льдинка в сахаре и сахар во льду; на желтой замечательно кактусы растут, пыль столбом, машина едет... - не так ослепительно и сладко, но тоже интересно; на черной – громы, молнии и всякий мрак - это возбуждает; на синей - речи всё время о небе и Боге... - так и не пойму, кто же мне пишет, сортирный «скорее выключи кино»!..

***

Я спокоен и хладнокровен теперь, но только за счет того, что мне никто не интересен. Те пули долетели, наконец, и поубивали всех. Да, я охотник, а они только звери. Этим летом новая зима в когтях пуль моих. Перед сценой, как в пустом лесу, буду спать, дожидаясь сигнала к началу охоты...

***

…Рад мусор скорости и потому для ветра продолжает раскручивать планету, смело на машинах врезается в киношные картонные коробки...

***

Вошел в шкатулку, а она - там. Краснея от волнения, встречает.… Нет, это она за другого волнуется, он вот-вот должен подойти и встречу со мной ей надо уложить в пятиминутную коробку... А на втором этаже шкатулки другая мне зловеще улыбается: «люблю сегодня, но если не понравишься, то завтра найду еще десять  открывателей шкатулок  и скажу им, что живу  на улице «Люблю», присовокупив все свои параметры и адресные цифры, а именно, что 90х60х90 живет в квартире №50 11-ого дома, ожидая вас с 5 до 10-ти...» Дальше стоит строить этажи?..


***

За мной всё испаряется, все улицы, которыми прошел. Все те, кто понемногу испарял, теперь, как видно, терпение утратил. Деревья, люди и дома в невидимость уходят, и их уже не помню я... (Вот нынче почему облачность упорна как ворота…)

***

Смешны будут дома в пять этажей во времена автобусов - в шесть. Даже спичечные коробки - и те будут в три этажа. А уж квартиры - минимум в четыре этажа - а комнат нет, их никто и не считает. А посреди, на главной площади в сто этажей, будет расти огромное хлебное дерево в миллион этажей - прямо как лестница в небо...

***

Жизнь, казалось бы, не только на Марсе, но и между молотом и наковальней невозможна, так вот, поди ж ты: не успел этот самый своим молотом замахнуться, как на нашей старой наковальне успели и трава вырасти, и компьютер самоизобрестись, жаль, безруки и безноги…