Война

  И теперь объясните мне, пожалуйста - почему, когда я только что вёл диспуты с одним пацаном о творчестве Хлебникова, а также упомянул этого поэта в одной из своих заметок, как тут же в этот же день, зайдя в туалет и увидев случайно лежащий сборник советских времён "Румбы фантастики", открыв его просто на случайной странице, как это бывает, я прочёл: Хлебников говорил, что ветер творчества дует из будущего; нечто в этом роде. Хлебников, понимаете?!
  Или, когда я в одной, опять же, из своих заметок, с которой Вы можете прекрасно ознакомиться, ставил такой ассоциативный ряд: "-Нет, ну что Вы! Не кипятитесь, не кипятитесь, Макар Никанорыч! Пейте. Я сыпанул туда цикаду. То есть цукаты. Нет. Цикуты. Цезий. Церебральный паралич. Не то. Цианистый калий... Цитоплазму... " (заметка "Солярис"), как буквально через три дня читаю у Кортасара в "Игре в классики" где-то в середине книги, следующее: "… вроде цистит, cito!, цитоплазма, цианоз, цианистый калий, церебральный паралич. И они отправлялись спать с затаенным дурным настроением, и всю ночь им..." 
  Это Вам как нравится? Я, честно признаться, прихуел. И потом, сидя на станции метро "Московская", и читая ту же книгу, при прочтении фразы типа: интерес к поэтам исчез после войны - тут же слышу разговор двух девушек лет восемнадцати, на которых я обратил внимание, ещё только садясь на скамейку. И одна другой с жаром говорит: "Это случилось после войны!"
  Вы считаете, такое бывает вообще, в реальном мире, в этой плоскости и в этом времени? А то у меня начинают возникать подозрения, что где-то (возможно, только во мне, а то и - повсюду) происходит этакое столкновение каких-то сфер, смещение или заползание одного измерения на другое, своеобразна магия. Всюду знаки, и они горят. Что-то вроде того.
  В довесок напишу ещё один факт, что называется, с пылу - с жару. Не далее, как вчера, в своём литературном дневнике на сайте Стихи.ру, я накропал небольшой текст - совершенно ни о чём, если вдуматься - и, в конце этого текста применил излюбленный мною способ так называемого потока сознания или психического автоматизма (или как там это называется). Короче, писал, что в голову влезет, фразы и слова. Собственно, вот отрывок: "винтажных вигвамов, визга, который нелеп, обоюдосогласных ребятишек, ненавидящих Жака дю Кло, приматы, это всё приматы, молчаливо терпящие бедствия своих туалетов." Я помню, что в тот момент подумал ещё - а кто же такой этот самый Жак дю Кло, откуда он объявился в моей голове, ведь, хоть я, естественно считать, и слышал это имя ранее, раз оно всплыло, но абсолютно не представлял, что это был за человек, как выглядел и чем занимался. Просто голое имя.
  Каково же было моё удивление, когда четыре часа назад, по дороге из Петербурга домой в троллейбусе к станции "Политехническая", я вынул наушники именно в тот момент, когда кондукторша сказала, что мы поедем через улицу ЖАКА ДЮКЛО (это я уже сейчас узнал, что слитно пишется, проверив в "Яндексе").

Тревожно всё это. Особенно на фоне того, что все с какой-то заколдованной монотонностью трубят, пока ещё потихоньку, о некоей, будто грядущей, гражданской войне. Возникают такие мысли: идёт зомбирование, и многие со сладостью его принимают в голову. Вот что значит -  сила масс-медиа, вот что значит - истерия, думаешь. А всё это противно и страшно, хотя и присутствует прямо перед тобой, и это можно потрогать, в отличие от того неизвестного сквознячка, который накатывает на меня ото всех тех таинственных совпадений, которые я Вам только что перечислил. 

  Я не буду много чего писать и накручивать, потому что сейчас я не преследую (что почти впервые) художественных и сочинительских целей - я просто должен совершить естественное отправление организма, написав мысли, изложив чувства.

  Я побаиваюсь, что, напиши я сейчас что-то про башенный кран, на меня или на кого-то из знакомых непременно-то он и обрушится... Но, может, я просто прочту завтра о нём в газете. А, значит, завтрашнюю газету я буду разворачивать медленно и с трепетом, предугадывая, что там увижу. Подумайте, как это неприятно и страшно - предугадывать. Никто кроме тебя не знает, и ты открываешь шкаф, в котором скелет, но до последней секунды пытаешься верить, что, по логике здравого смысла, там не должно быть никакого скелета; из-за того, что он тебе приснился во сне, он там не обязан появляться. Но вот он выпадает тебе на руки и повисает.

  А Вы говорите: гражданская война. Политики  -жирны. Дети - наивны. Есть вещи потяжелее.

  И мне ещё из-за чего-то хочется привести напоследок слова Егора Летова из одного интервью. Мне они кажутся правильными в плоскости того, что всё взаимосвязано и т.д. и т.п.

"Я, вот, где-то читал про одного самурая, который перед тем, как сделать себе харакири, написал: "Уничтожу весь мир!". Так вот, я свято и закоченело верю и знаю, что он его этот "весь мир" и уничтожил, расхуярил, величественно, безвозвратно и однозначно."