Paper plane

Я спрячу свои крылья, чтоб не пугать... тебя...
Я буду такой сильной, чтоб защитить... тебя...
Я спрячу свои страхи, чтоб ты никогда о них не узнал...

Странные они… минуты слабости. Они приходят из ниоткуда и уходят в никуда, как будто их и не было вовсе. Точно так же набежавшая на берег волна смывает следы на песке…
Уходят… но всегда оставляют за собой два неотъемлемых атрибута: мутный осадок, похожий на кофейную гущу, гадание на которой будет обеспечено еще на энное количество дней и сомнение в собственном здравомыслии.
Нелепые слова, нескладные фразы, дурацкие мысли… и наперевес всего этого – осознание. Не сожаление, нет, а просто понимание ненужности происходящего. Никому…
И откуда они? Все эти слова? Беспечные и лишенные смысла, будто все фильтры в голове давно стерты. Как забвение и нежелание отличать глупости от слабостей…
Два игрока, две линии правил... Легкомысленный бред запускается так же просто, как бумажный самолетик из распахнутого настежь окна. И пока он летит, то каждой клеточкой ощущается какая-то сумасшедшая эйфория от всего происходящего, от этого движения…
И вот сел самолетик. И казалось бы - это разумный итог, но в голове мысли, мысли, мысли… И они о том, что подхваченный внезапным потоком ветра он полетит дальше, еще вираж, и еще… И не понимаешь, что тебя заставляет играть в игры, которые изначально опасны. Ведь какой смысл в том, чтобы пытаться имитировать полет? Никакого. Но уже так трудно остановиться. Ведь вариант, когда выход там же, где и вход не устраивает никак, потому что внутри уже буря. Всем существом хочется иного финала и по своим правилам… А риск велик. И тут вступает в игру здравый смысл, который пока еще никто не отменял. И он диктует свои условия и доказывает собственное превосходство над ситуацией…
И ты не перестаешь задаваться вопросом: Зачем? Зачем вообще все это? Но с ответами ощущается явная напряженка, а тебе кажется, что на карте жизни есть точки, где ты обязателен.
Но истории всегда пишет кто-то другой…
И все твои мысли разбиваются о реальность, хотя и кажется, что ты не такая... И он не такой. Что вы все же нечто большее, что постоянно рвется изнутри слезами, криками и тихой истерикой.
Просто зима. Нелепый вечер стеклянной мечты. Такой же хрупкий, как изящный хрустальный бокал на тонкой ножке. Одно неловкое движение - и он разлетается под ноги прозрачными брызгами…
А тебе плевать, ты собираешь осколки не свершившихся идей под насмешливые комментарии, режешь в кровь пальцы и оставляешь следы на светлом ковре…
Все предсказуемо до мелочей. Каждый выдох. Каждый вдох. Слово – и падение. Невысказанность – и снова падение. Черта – как окончание мысли. Поворот – как завершение диалога.
Ожидание, в тишине которого звонят в свои звоночки мелькающие минуты. Ожидание чего-то нового, бессмысленного и нелепого, равноценного надтреснутой линзе...
Твои слова – зеркало. Его слова – зеркало. Все слова - разбитые зеркала. Линии не пересекаются, они просто ломаются...
Самому сложнее принять решение про самого себя... Но если бы было можно начать все с начала, наверное, все вышло бы точно так же, потому что вместе со своей уходящей жизнью я – это я. И никто другой. И даже пусть раздерганная за цветные ленточки колокольчиков души, пусть потревоженная… с пониманием того, как бездумно все, но руки все равно делают...
Щелчок и где-то внутри срабатывает предохранитель… Срабатывает. Держит…
А только что толку? Когда кроме, как к себе, тебе и идти-то больше не к кому?