Портрет

Я много лет дружу с Художником. Наша дружба началась много лет назад в Киеве. Я работал в проeктном институте, одном из десятков, если не сотен бесполезных заведений такого рода. Не хочу обидеть людей, которые там работали. В основном это были хорошие люди "с образованием", которых Система загнала в эти многоэтажные ГПИ что-то проeктировать, что, наверное, никогда не было построено. Впрочем, не мне судить. Я не проeктировал, я работал в АХЧ (Административно-Хозяйственной Части)), да и то по контракту.
У меня был свой маленький кабинетик на техническом этаже, а рядом была макетная мастерская, где работал Художник. Мой кабинет быстро превратился в место регулярных пьянок. Ко мне захаживали молодые специалисты, младшие, старшие и главные инженеры проeктов и бесконечная вереница техников-девчонок с незаконченным или не начатым высшим образованием.
Там я и познакомился с Художником. Он сразу перевёл мою фамилию с "идиш " на русский и стал называть меня Вольный Ветер. Конечно, я им не был, но ветер в моей голове гулял, и я гулял вместе с ним. Ну не идти же против ветра....
Я никогда осбенно не итересовался историей евреев, религией и обычаями. Так было до всречи с Художником. Он много рассказывал мне обо всём этом,свободно читал на идиш и весь был погружён в мир еврейских местечек, находившхся в его вооброжении и в его картинах , которые в то время были обречены лежать на полках, а не висеть на стенах музеев и галлерей.
Потом началась эммиграция, мы потерялись.
Много лет спустя я сидел на кухне у родителей. А за окном была Санта Моника. На столе я увидел русскую газету c фотографией Художника. Так я узнал, что он в Америке, в Нью Йорке. Мы снова встретились. Я съездил к нему, а он приезжал ко мне,в мой северный штат.   
Потом умерла моя мать. К годовщине её смерти Художник предложил написать портрет. Мы вместе придумали композицию, я выслал ему фотографию матери. Через пару недель он позвонил,что картина закончена и он её выслал.
И вот я жду, а портретa нет. Каждый день я выскакиваю к почтовому ящику - картины нет. Я потерял покой, часто звонил Художнику. Он говорил, что выслал, подожди, скоро получишь. Но картины всё нет, и нет, и нет... Выбегая на улицу к почтовому ящику ,а было это зимой,я простудился и заболел.
Он мне звонил, говорил что занёс картину для отправки к курьеру, старому еврею на окраине города. Описывал это место возле речушки, которая в этом году разлилась , дороги размокли и курьер долго не мог добраться до станции, где проходящий поезд подбирал почту.
Мне казалось что у меня бред ,я перестал задавать вопросы, а просто слушал. А по ночам, во сне, я видел маленькое местечко, где бедный пейсатый курьер везёт по разбитой дороге портрет мой матери, написанный Художником....
Наконец, моя болезнь прошла. Я был в порядке. И подумал: "А может обидеться, может никогда больше не простить Художику его обман?" Но решил, что потеряю друга и позвонил ему, как ни в чём ни бывало.
Мы продолжаем дружить. Прошлым летом я навестил Художника. В его мастерской я увидел картину, на которой в тумане, за разлившейся речкой, по разбитой дороге к станции, от которой отходит поезд, изо всех сил погоняя почти загнанную лошадь, едет курьер, держащий в руке свернутый холст. Скорей всего это был портрет моей матери. И было очевидно , что курьер опоздал....