С днём рождения, сын!

        Мы с женой в этом году припозднились с уборкой капусты. Уже и морозцы ударили и лужи ледком подёрнулись, да и все окрестные хозяйки затарили квашеной капустой трёх-литровки, а то и бочонки.

         Надел я ватник, а жена пару кофт напялила, взяли мешки и только подошли к нашему огороду за околицей, как большая белая птица тяжело опустилась аккурат на наши кочаны.

 - Кыш, кыш, - запричитала жена. - А ну как поклюёт треклятая урожай наш...

        Передохнувший аист захлопал крыльями и вырулил на взлётную полосу. Включил форсаж, но что-то всё же мешало уставшей птице. После пары неудачных попыток в мозгу у птицы видимо возникла связь, что взлететь ей мешает увесистый свёрток, привязанный шпагатом к ноге. Пара ударов мощным клювом и бечёвка лопнула, свёрток упал аккурат в капусту, а освободившаяся птица легко взмыла в небеса и принялась догонять улетевшую стаю.

        Мы с женой осторожно приблизились к свёртку.


 - Погоди, не трогай, чёрт его знает, что там лежит. Может чеченская бомба.
 - Да какая бомба? Вон он кричит то как, заливается.

        Я прислушался. И правда, откуда-то из глубины свёртка доносилось нечто, напоминающее мяуканье гуляющих котов.

 - Да это же мальчик! Тиша, что же нам теперь делать?
 - Что делать, что делать... Воспитывать.